Et un resto. Un petit resto. Le resto du coin.
Deux types discutent. Les deux sont dans la cinquantaine avancée et portent des calottes de baseball.
Ils sont grands et grassouillets.
Po-Paul Verreault aime beaucoup le blé d'Inde.
-J'a'me beaucoup el' blé dingue, qu'il dit avec son accent pittoresque de Sainte-Clothilde-de-Horton. J'l'a'me tallement qu'ej' mangerais jusque ça.
Raymond Parent, son interlocuteur , n'en mange jamais.
-El' blé dingue ça m'fa' f'ire des gaz déshydratés baptince de viârge! hoquette-t-il.
-Moé ça m'fait pas chier. E' l'digère très bien!
-Tu m'en f'ras pas manger d'ton maudit blé dingue! C'est faitte pour les vaches sacrament! Moé c'est du steak que j'mange pas du blé dingue calvince!
-El' steak c'est pisant sur l'estomac. J'a'me pas avouère l'estomac pisant.
-Garde-lé toutte ton hostie d'blé dingue j't'en prendrai même pas un épi caltor!
-Énéwé, y'est pas encore sorti el' blé dingue mais ça d'vrait pas y'être bin bin long!
-Ah pis va chier avec ton blé dingue du calice!
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