Encore un fucking bilan 2022

J'ai très peu écrit sur mon blog en 2022. J'étais tout pris par mon travail, disons-le "humanitaire", dans le domaine de la santé. Chaque pause devient extrêmement précieuse pour que mon corps autant que mon esprit récupèrent après tant d'agitation, la pédale dans le plancher,  à cent miles à l'heure...

Cela dit, je m'en voudrais de ne vous exposer que mes petits ou gros bobos. Tout le monde sait faire ça. Je ne vois pas comment je pourrais apporter quelque nouveauté à ce sujet. Tout a été dit par tout un chacun. Aussi bien décrocher de soi-même. Et faire ce que je sais faire le mieux: aller vers l'autre.

Écrire, surtout de nos jours, a quelque chose de tellement narcissique qu'on comprend que le vieux Rimbaud, ce voyou, ait qualifié de rinçures ses poèmes d'adolescent.

Et puis, face au chaos qui règne en ce monde, je ne peux que me remémorer inlassablement ce passage des Frères Karamazov. Un poète qui est devant un naufrage et qui s'écrie, sur un coup d'exaltation: "ne regardez pas les naufragés qui meurent là-bas mais moi qui souffre que de les voir mourir!" 

Dostoïevski était un sacré psychologue...

Ce serait stupide d'être ce poète qui pleure devant ce naufrage et de dire bouhouhou snifsnif que je fais pitié.

Je n'en veux pas aux incapables.

Mais j'en veux, un peu, aux capables de demeurer les bras croisés.

Donner un verre d'eau aux malades me semble plus digne que d'engager dix agents administratifs de plus pour gérer une grille de diète liquidienne. Avant de faire ton formulaire, mon gus d'État, va donc faire boire et nourrir les misérables abandonnés dans les corridors sous des lumières allumées nuit et jour.

Ce qui me rend dubitatif face aux écrits, grilles et formulaires, bien qu'étant un praticien pas trop mal des arts et des lettres. C'est fou, rien ne remplace une bonne personne avec le coeur à la bonne place saint sacrement de calice de tabarnak.

Je connais les limites de l'écriture lorsque je suis au coeur de l'humain.

C'est difficile.

Et c'est tant mieux.

Cela forge le caractère.

Et aussi l'écriture.

Donnons de l'eau à celles et ceux qui ont soif.

Merci bonsoir.

Les reproches viendront ensuite. 

Sachant que les reproches des tarlais ça ne vaut pas grand' chose, évidemment.

En rappel

 

Nouvelles du front...

J'ai pu écrire des milliers de pages sur ce blog parce que je suis une éponge psychique, un peu comme le gros gaillard qui attend dans le couloir de la mort dans La mince ligne verte de Stephen King. Comme lui, je ressens les gens, les arbres, le vent... Sauf que je ressemble plus à Shrek qu'à ce travailleur des champs de coton.

J'ai délaissé ce blog au cours des derniers mois pour me consacrer essentiellement au travail, c'est-à-dire à la facette «aidante» de mon identité. Je porte plusieurs chapeaux dans ma vie. Je suis sans doute un gus avec quelques dons pour les arts et les lettres. C'est mon côté magique. Lequel se lie à mon côté pratique: bosser pour améliorer le sort des gens dans ma communauté. Je ne suis pas un saint mais le fils d'un quartier pauvre. J'ai trop vu de misère pour ne pas avoir l'envie de la combattre jusqu'à la mort, au mépris de ma propre vie s'il le faut. Je n'ai jamais voulu faire autre chose qu'aider les autres dans la vie. C'est ma seule ambition, associée à celle de ne plus jamais rien faire -ce qui viendra bien assez vite.

Cela dit nous sommes encore en pandémie. Je suis aide-soignant, c'est-à-dire préposé aux bénéficiaires. Il manque de coeur et de bras. J'ai dit que j'étais présent pour ce combat. Même s'il m'arrive d'avoir l'envie de déserter, parce que ça devient du sept jours sur sept, vingt-quatre heures sur vingt-quatre, avec peu de temps et de goût pour tenir une plume ou un pinceau, eh bien je persiste. Je poursuis mon odyssée dans la santé. 

Je dois me battre pour rester en forme. C'est une job physique qui demande de se pencher souvent, de courir sur trois étages -surtout quand l'ascenseur est bondé ou bloqué. C'est une job psychique qui demande un caractère fort pour ne pas être absorbé par l'anxiété et la maladie environnantes. Et comme toute job, tu n'as pas toujours le temps de te décrotter le nez. Il faut que ça bouge. On n'a pas que ça à faire. Vous voyez le genre.

Je ne puis m'empêcher de repenser à La condition ouvrière de Simone Weil. La philosophe et mystique s'était faite engager à l'usine Renault pour fabriquer des automobiles. Elle voulait comprendre le monde ouvrier dans sa chair et son sang plutôt que de palabrer sur le prolétariat parmi quelques doctes universitaires. 

Ce ne fût pas mon parcours, bien entendu, mais La condition ouvrière me revient en mémoire comme un leitmotive. Un jour je reviendrai sur ce que j'ai vécu et compris au cours des deux dernières années de pandémie.

Pour le moment, je me prépare pour rentrer au boulot vers 7h00.

Il est 4h39. J'ai un café devant moi. Je ne dors pas depuis 2h30. Je me suis couché vers 19h30. Cela ne devrait étonner personne. 

Ma blonde dort. Que de travail et de renoncements pour elle aussi... Nous aidons autrui. C'est notre job. Et nous la faisons bien, même si ça nous fait mal, même si le dos craque, même si l'on tombe comme des poches de patates après des journées de travail qui semblent interminables.

Tout est ok à la résidence. Tout le monde dort paisiblement. Mon collègue fait ses tournées régulières et n'a rien à me signaler. 

Je suis chanceux de travailler avec des gens aimables qui ont le coeur à la bonne place.

C'est un privilège.

Sinon une joie que de toucher un peu à tout pour mieux comprendre TOUT.

Assez écrit pour le moment. Je me demande même si c'est intéressant. Si ça vaut le coup.

Je suis un peu rouillé... J'écris et tous mes «JE» m'agacent terriblement. Pourquoi moi, moi, moi?

Parce que je ne sais pas trop...

Mes rinçures, comme dirait Rimbaud.

Cela vaut ce que cela vaut.

Bon matin et bonne journée.

Et coetera.

Merci et s'il-vous-plaît

J'ai toujours été obstiné, anti-autoritaire, incapable de diviniser le boss ou le pape. Je me les imaginais en train de chier et cela m'enlevait toute forme d'obséquiosité. 

Cela dit, j'ai toujours été franchement poli. Parce qu'au fin fond de moi-même j'aime les gens.

J'ai appris de tout le monde, du plus nul au plus brillant.

Sans vous, mes frères et soeurs humains, je serais mort mille fois.

J'ai une dette envers l'humanité en somme.

Merci et s'il-vous-plaît m'ont fait grandir.

***

Je suis particulièrement sensible au manque de civilités.

Entrer n'importe où comme dans une grange sans saluer personne ne me revient pas.

Cela m'affecte dans ma politesse qui se maquille de sarcasmes et de paraboles.

À celui qui ne dit pas bonjour je répète souvent ceci: «Je connais un gars qui ne salue jamais l'monde lorsqu'il rentre au travail. Dans mon livre à moé, c'est un hostie de trou d'cul. Qu'est-ce que t'en penses toé?»

Il arrive souvent à celui visé par ma parabole de cligner très vite des yeux.

«Qu'est-cé? As-tu une poussière dans l'oeil?» que je lui réplique.

Il apprend généralement à dire bonjour lors des rencontres suivantes.

Je suis poli.

Mais je ne suis pas une carpette.

J'ai le bonheur d'avoir le physique d'une armoire à glace.

Cela me permet d'être dur avec les malotrus.

Traiter les autres comme de la marde ça ne passera jamais dans ma tête tout autant que dans mon coeur.

Merci et s'il-vous-plaît m'ont aussi fait combattre.

Je ne laisserai pas les rustres gagner la guerre de l'incivilité au nom de je ne sais trop quel clan de brutes épaisses.

Deux ans de COVID-19...

 Après deux années de pandémie tout semble vide et déserté, même ce blog.

Je vous rassure tout de suite: je ne suis ni vide ni sur le bord de déserter. 

Je vis ma vie dans l'attente du printemps ou bien de quelque chose qui s'y rapproche.

Dans l'intervalle, je travaille. Très fort.

Mes fonctions me laissent peu de répit pour le moment.

Tout est à la COVID-19. Presque jour et nuit. Depuis deux ans.

Deux ans avec un masque dans la figure plus de 50 heures par semaine.

Deux ans à me laver les mains soixante milles fois par jour.

Deux ans à attendre que cette saloperie finisse.

Deux ans à entendre n'importe qui raconter n'importe quoi n'importe comment.

Deux ans de surinformation et de déformation.

Deux ans à supporter l'aigreur des fascistes, des pervers narcissiques et des masculinités toxiques.

Deux ans qu'il faudra vite oublier pour refonder le monde sur de nouvelles bases.

Aphorismes déjantés pour devenir stoïque comme un Spartiate enragé

Être sibyllin avec les imbéciles et clair comme de l'eau de roche avec les humbles.

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Rien n'est plus détestable qu'un moi de trop parmi la foule qui crève. 

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Le narcissisme est le cancer qui mène notre civilisation vers l'autodestruction contemplative.

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On ne fera jamais rien avec quelqu'un qui a peur de tout. «Reste dans ta cachette, mec, je m'occupe de tout.»

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Le courage c'est comme attacher ses bottines: ça s'apprend.

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«Moi, moi, moi»= ta yeule, ta yeule, ta yeule!!!

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Trancher le noeud gordien en toutes circonstances. Ne jamais couper les cheveux en quatre. Ôter de son chemin les devins et les devinettes pour avancer enfin vers quelque chose.

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La meilleure chose à faire quand tu ne sais pas quoi faire c'est de chanter. Ça ne réglera pas ton problème mais tu seras de meilleure humeur.

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Pour être aimé il faut aimer suffisamment pour perdre son masque et ses protections psychologiques. On aime rarement les bourrus, les réservés, les calculateurs. Les fous hantent le coeur bien plus longtemps. On veut rire. On veut danser. On veut chanter. C'est rare que l'on veuille se faire chier avec une personne qui n'apporte que des peurs et des soucis. Soyez légers pour être aimés et lourds pour que l'on vous fuie.

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L'individu moyen a peur de la mort et de la maladie plus que tout. C'est pour ça qu'il ne visite ni l'hôpital ni les salons funéraires. L'individu moyen est un égoïste qui pleurniche puisque personne ne s'intéresse à lui-même - qui d'ailleurs ne s'intéresse à personne... Il abandonne tout ce qu'il peut sans ciller des yeux et se croit victime du monde entier comme le dernier des étrons. L'individu moyen n'a pas plus de coeur que d'esprit. Il a récolté un peu d'argent à force de le voler à autrui et ne tient vraiment pas à le partager. Nos politiciens travaillent essentiellement pour flatter l'ego de cet individu moyen sans lequel ils ne seraient jamais élus.

Bonne et heureuse année 2022 !

 Je termine l'année 2021 avec cette toile intitulée «La lumière au bout du sentier». Je me suis largement inspiré de mes randonnées pédestres au parc de la rivière Batiscan pour la réaliser. Voici le résultat de mes souvenirs:

Nouvelle toile: La patinoire du quartier

 

Ces pissous qui traînent un Cheuf sur un bouclier

C'était quelque chose comme un petit peuple replié sur lui-même. 

Ce peuple promenait un Cheuf sur un bouclier et cultivait la peur du monde entier. 

C'était un peuple servile qui se croyait libre quand ça faisait l'affaire du Cheuf.

Et le Cheuf ne serait pas arrivé là où il est s'il ne savait pas Tout... n'est-ce pas? Ce peuple ne réfléchissait pas, voyez-vous. Ce peuple adorait soit des idoles, soit des statues de plâtre. Ils n'étaient pas très évolués mais très au fait qu'ils étaient les meilleurs en tout. Pouvait-il y avoir mieux que cette Nation sur la Terre? Non.

Toute remise en question des méthodes et traditions était perçue comme un crime condamnable de la pire peine qui soit.

Il fallait marcher les fesses serrées parmi ces pissous qui avait appris à ramper sous le bouclier du Cheuf.

«Et Nation par ici, et Nation par là!», le Cheuf n'avait que le mot Nation en bouche pour impressionner son peuple essentiellement constitué de peureux et de larbins dénués d'honneur autant que d'humanisme.

L'empire médiatique de la Nation était au service du Cheuf et mettait de l'avant toute une gamme de petits êtres vils et mesquins pour vider le coeur autant que les poches de tout ce petit peuple apeuré et facilement exploitable.

Les «Autres» étaient donc effrayants pour ce petit peuple soumis et toujours à genoux devant son Cheuf. Cette Nation n'était pourtant qu'une pitoyable colonie. Elle avait pris racine dans le sacrifice des Autres, de ceux et celles qui n'auraient pas dû être là puisque la Nation allait briller sur leur territoire non-cédé...

Les Autres ne seraient jamais comme Nous. Aussi bien les tenir à l'écart, dans des enclos.

Les Autres contaminaient l'esprit des enfants qui se mettaient à critiquer la Nation et à s'inventer des identités sexuelles jamais vues ni d'Ève ni d'Adam. 

Il fallait donc faire disparaître les Autres. Boucher toutes les entrées. Créer des espaces bleus ou je ne sais trop quelle merde nationaliste dégoûtante. Se masturber dans un drapeau en hurlant sa foi en la Nation. Crier sur tous les toits les noms des personnages des téléromans de la Nation. Chanter les louanges de tous les mangeux de marde racistes et sexistes. Tenir pour des essais en sociologie les vulgaires basses oeuvres des scribes du Cheuf. Tenir pour des intellectuels des poules et des dindes pas de tête. Avoir l'apparence d'un pays tout en n'étant qu'un marécage national où ça sent franchement mauvais.

Les Autres ne voulaient pas se laisser disparaître...

Ils étaient toujours plus nombreux et cette Nation de tarlais et de tarlaises toujours plus enfoncée dans un passé glauque et peu glorieux de larbins soumis à un Cheuf.

On savait tous et toutes que la non-histoire de cette Nation touchait à sa fin.

On savait aussi qu'avant de crever elle ferait encore quelques dégâts. Peut-être pour rappeler aux Autres de ne plus jamais ressusciter cette Nation-là . Cette abstraction avilissante qui rampait sous le bouclier d'un Cheuf porté à bout de bras par ces nullités qui se croyaient l'élite de la Nation.

Oui, ils étaient de plus en plus isolés, dans leur coin, à porter un Cheuf sur un bouclier.

Ils étaient de plus en plus près du bord de la Mer, dernier bastion avant que de se noyer.

Ils étaient depuis trop longtemps nulle part et n'importe où en même temps.

Cette Nation de pissous qui traînent un Cheuf sur un bouclier était désormais trop malade et trop fatiguée pour continuer ainsi.

Elle était comme le Roi Lear qui parle de sa grandeur passée tout déguenillée sur la plage.

Elle était ridicule.

Les soins de santé... encore les soins de santé...

Je hurle intérieurement chaque fois que l'on me parle de l'état actuel des soins de santé au Québec. Un peu plus et je me tiendrai coi pour toujours. 

J'ai débuté dans le métier d'aide-soignant en décembre 1988. C'était au Centre hospitalier de l'Université Laval (CHUL). L'emploi idéal pour survivre à mes cours à la faculté de droit de la même université, lesquels m'avaient tout à fait déplumé financièrement. 

Je n'avais strictement aucune formation. Mais j'étais prêt à travailler et je n'avais pas peur de me salir les mains... On m'a donné quelques vaccins, contre l'hépatite B entre autres. Puis une ou deux heures de cours sur l'art de plier les draps d'un lit et sur la manière de déplacer des personnes. Un cours rapide de RCR. Puis en moins de deux jours je commençais mon premier quart de travail à l'unité des soins coronariens du CHUL, jumelé à un autre préposé.

Cela ne faisait pas cinq minutes que je bossais qu'une dame a fait un arrêt cardiaque. On entend «Code 90 chambre 101» dans les haut-parleurs et on sait qu'il faut ramener à toute vitesse le défibrillateur cardiaque dans la chambre 101. Le médecin et les infirmières sont déjà montés dessus pour exécuter les manoeuvres de réanimation. Je n'ai pas encore 10 minutes de métier que je me demande ce que je fais là. Puis la dame meure. Tout le monde s'en va sauf moi et mon collègue. On doit nettoyer le corps et attacher des étiquettes au nom de ladite dame après ses mains et ses chevilles. Puis on la roule dans un linceul et on descend la porter dans un réfrigérateur, à la morgue...

En revenant du boulot après cette première journée quasi dantesque, je me suis dit que je n'étais pas capable de faire ce travail. Puis en constatant que je n'avais rien dans mes poches, j'ai changé d'idée. Et j'y suis retourné. Plusieurs fois. Cela ne faisait pas deux semaines que j'avais été embauché que je me tapais du temps et demi, du temps double et même du temps triple. On m'a fait faire 36 heures d'affilée les 24 et 25 décembre par manque de personnel. On m'a fait du chantage émotif pour que je reste en plus des bonis en argent. Et je suis resté.

J'ai obtenu un poste de nuit rapidement. Personne ne voulait faire de nuit. Moi si. Je me disais que je pourrais poursuivre mes études en droit de jour, comme l'aurait fait Martin Eden ou Jack London...

Quoi qu'il en soit j'ai travaillé sur tous les départements: gériatrie, orthopédie, bloc opératoire, soins coronariens, soins intensifs, psychiatrie, etc. De jour, de soir comme de nuit. Pendant deux ans.

Puis j'ai poursuivi le métier dans un centre pour personnes âgées à Trois-Rivières, pendant deux ans là aussi, pour me payer un baccalauréat en philosophie.

Les années passèrent. En 2018, écoeuré de travailler dans un domaine peu gratifiant, je saisis l'opportunité de reprendre du service en tant que préposé aux bénéficiaires. 

On ne reconnaît pas mes 4 années d'expérience. Je dois tout recommencer depuis le début. Pas besoin de vous dire que je m'y suis prêté avec beaucoup de dégoût. Des malades ont besoin de moi et tout ce qu'on trouve à me faire c'est de perdre mon temps précieux avec des formations qui se dédoublent et se répètent inlassablement pour satisfaire je ne sais trop quel fonctionnaire de la commission scolaire. Je sais laver des fesses. Je sais soulever un corps. Je n'ai aucun problème de dos connu. Je suis solide comme un roc, sérieusement. Qu'est-ce que je dois faire? Une pirouette? Une gigue?

Cent quatre-vingts heures plus tard, qui me faisaient faire des semaines de 70 heures avec le travail, j'obtins le sacro saint droit de pratiquer mon métier. Mais que le chemin était long et tortueux comparativement à celui que j'avais emprunté en 1988!

Je ne suis pas contre les formations.

Je suis contre la perte de temps et la surenchère bureaucratique.

Il y a des limites à vouloir tuer un corps de métier et je crains qu'on ait atteint cette limite avec les préposé.e.s aux bénéficiaires.

Nous sommes en pleine pénurie de personnel dans les soins de santé comme ailleurs dans les autres domaines. On ne peut pas jouer à la fine bouche comme si tout était normal. Il n'y a plus rien de «normal». Nous avons collectivement frappé un mur.

Il reste l'option de reculer. S'enfoncer plus en avant dans le mur est absurde.

Voyons ce qui s'est brisé dans notre système de santé et reconstruisons-le comme il se devait d'être.

On donnait des collations aux patients et patientes à l'urgence dans les années '70, le saviez-vous?

Il n'y avait pas de personnel caché derrière des panneaux de plexiglass comme si nous étions tous des pestiférés ou bien des repris de justice.

La déshumanisation a commencé quelque part. 

On aura beau mettre du cash dans la patente, si la patente est déshumanisée ça va s'en aller au diable vauvert.

Chacun va se crisser de la patente et s'en crisser plein les poches, ici et là, parce que c'est comme ça qu'on vit au Québec. L'imprimante à 80$ je te la fais à 6000$ et tope-la pour le budget. Qu'on crève dans les corridors de l'hôpital sans recevoir un peu d'eau fraîche, ça dérange qui?

On se fout de ce qui se passe sur le plancher.

C'est au sommet de l'organigramme que ça se passe.

C'est dans les officines du pouvoir que ça se casse.

On pourrait faire mieux et on fera pire encore.

Je salue, au passage, celles et ceux qui continuent d'offrir des soins de santé aux personnes malgré l'état lamentable de nos ressources.

Il reste bien un peu d'humain dans tout ça somme toute...