Cela m'est arrivé pas plus tard qu'il y a dix minutes.
J'étais au dépanneur. Deux commis étaient derrière le comptoir. Deux jeunes. Un gars et une fille plutôt cool et relativement marginaux. L'un était du type caucasien avec des dreadlocks. L'autre avait l'air de F dans Stranger Things avec des bas deux couleurs rouge et blanc comme des colonnes de barbier. Ils m'apparurent tout de suite sympathiques. J'aime inconditionnellement les excentriques.
Lorsque vint mon tour de passer à la caisse avec mon spécial trois Coke diète pour cinq piastres, ces deux-là discutaient de je ne sais trop quoi en se souciant plus ou moins de mon existence. Ce dont je ne saurais le leur reprocher. C'est l'âge. Ou l'époque. On devient peut-être plus présent pour autrui en vieillissant. Quoiqu'il y ait suffisamment de vieux cons pour détruire toute tentative de généralisation en ce sens-là.
Peu importe. Mes deux jeunes rebelles discutaient ensemble d'un sujet très sérieux dont je ne saisissais pas toute la portée.
-Ça veut dire quoi «Maître Suprême»? demandait l'un à l'autre.
Et l'autre de lui répondre, sur un ton désabusé:
-Je l'sais pas... C'est p't'être comme un titre de Dongeons et dragons... Des affaires de même: Maître Suprême...
-Ah ouais? C'est parce qu'i' doivent être des millionnaires man!
-Ouin... I' doivent être pleins aux as...
-Maître Suprême... Fuck that... C'est quoi ça «Maître Suprême»?
J'ai payé mes trois Coke diète.
Puis j'ai salué mes deux jeunes philosophes.
-Salut à vous deux ô Maîtres Suprêmes!
Ils ont rigolé.
Je ne sais pas trop pourquoi.
Peut-être que je suis drôle.
Ou vieux.
Ou con.
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