John le danseur

On le surnommait John, parfois John Travolta. Mais son vrai nom c'était Antoine Gignac. Y'était pas grand. Haut comme trois pommes. Et très maigre.

Mettons qu'il arrivait un peu en haut du genou d'une personne dans la moyenne.

John n'était pas très beau. Il ressemblait vaguement à Fernandel.

Beau ou pas beau, il reste que John était un sacré danseur.

Dès neuf heures le soir, alors que les discothèques sont encore très tranquilles, John était le premier à se jeter sur la piste de danse, avec son complet trois pièces blanc vanille, toujours le même, et ses cheveux gominés noir de jais.

Et John dansait, dansait et dansait encore, faisant onduler ses hanches et ses jambes frêles jusqu'à la fermeture.

À onze heures, John était perdu au milieu d'une centaine de danseurs et danseuses, à la hauteur de tous les sexes. Et il dansait, dansait et dansait encore. Dans ce fouillis de chairs humaines et moites, il fallait faire attention de ne pas l'écrabouiller suite à une fausse manoeuvre. De sorte que John pouvait continuer de danser aisément jusqu'au last call, à trois heures du matin.

John ne quittait la piste de danse que deux ou trois fois dans la veillée. C'était pour aller pisser ou bien pour commander son Pepsi. Un seul qu'il têterait toute la nuit. Ce qui fait qu'il ne pissait pas beaucoup. Ce qui lui laissait plus de temps pour danser. Donc, John était toujours sur la piste de danse.

Et il virevoltait, John, sautillait, ramait, vacillait. Mais jamais John ne faisait de moulinets avec ses bras. Non, ses bras étaient toujours tenus tout raides tout le long de son corps. C'était comme s'il était gêné d'avoir des mains. Alors elles pendouillaient stupidement tandis que ses pattes se faisaient aller en diable. Tout était dans le jeu de pattes pour John. Et méchants comme sont les gens, vous pouvez vous imaginer que plus d'un s'est essayé à l'imiter pour le ridiculiser devant les filles.

Heureusement, tous ces sales cons ont fini par recevoir leur raclée parce que John attendrissait les doormen, brutes et autres malabars. Ils s'étaient tous donner la mission sociale de protéger John.

Ce qui explique, en partie, le fait qu'ils leur cassaient la gueule, tous ceux-là qui se gaussaient de John. Pour le reste, je dirais qu'ils s'offraient une occasion de bien paraître aux yeux de tous. Ce n'est pas tous les jours que la foule approuve ce genre de comportement. Et John, que voulez-vous, tous les soirs il avait la foule de son côté.

Il ne disait jamais un mot, John.

Il disait juste «Bonsoir. Un Pepsi s'i'-vous-plaît.» Et rien d'autre. Rien. On ne l'a jamais entendu dire quoi que ce soit d'autre. John n'était pas un parleux. C'était plutôt un danseux.

Personne ne sait ce qu'il est devenu, John.

On en parle entre amis, parfois, pour se remémorer le bon vieux temps. Mais bon. On n'en parle pas si souvent. La plupart du temps on n'en parle même pas.