samedi 15 mai 2010
jeudi 13 mai 2010
Simplement dans ma cour...
J'ai lancé plusieurs invitations pour mon vernissage. Fernando Botero, Tex Lecor et Tanobe n'ont pas encore confirmé leur présence. Mais je compte bien les y voir pour les régaler de propos élogieux.
Tout artiste-peintre doit nécessairement parler de ses influences. Les miennes sont diffuses. Les peintres naïfs, d'abord et avant tout, ainsi que Georges De La Tour. Pour les peintres naïfs, ça va du douanier Rousseau jusqu'à Antoine Ligabue. Gauguin est mon préféré, parce qu'il était lui aussi daltonien.
Dali est drôle. Picasso est plein d'audace. Dallaire plein de couleurs.
À Trois-Rivières, je vous invite à découvrir Réjean Ladouceur, Marcel Dargis, Guillaume Massicotte et Jean Beaulieu. J'en ai parlé ici, il y a peu.
Marcel Dargis ne me connaît pas et moi non plus. Pourtant, je me sens près de l'univers de cet artiste-peintre naïf du Cap-de-la-Madeleine. Comme je me sens près de James Ensor, pour les mêmes raisons.
À Québec, il y a Myriam Dionne qui peint de fichus beaux tableaux. Et à part de ça, eh bien oui je pourrais vous en nommer plein d'autres: Luc Gaudet. Patrick Harvey. Jésus. Fil.
C'est une vraie pépinière d'artistes, Trois-Rivières. On a ça dans le sang, les arts plastiques. On peint comme on respire.
Et nous n'avons toujours pas de rue des arts à Trois-Rivières, juste parce que nous sommes trop morons pour en avoir une.Quand il y en a une, ça dure deux semaines et ça coûte 700 briques d'la shot. Ce qui fait une rue des arts plate en hostie, seulement accessible aux vendeurs de tee-shirts loup et autres bagatelles dont raffolent ces estivants dont le QI se rapproche de celui de Omer Simpson.
Donc, j'écris peu cette semaine pour mieux vous présenter mon premier vernissage, Simplement dans ma cour.
À bon entendeur, salut.
lundi 10 mai 2010
Le langage sacré
L'autre jour, à la Dollarathèque, il y avait un gars d'une trentaine d'années qui semblait communiquer quelque chose à ses deux camarades du même âge. Le gars ressemblait à Mario Bros en moins propre. Et ses deux potes n'avaient pas l'air de prendre souvent un bain. Pourtant, qui suis-je pour juger de la vie des gens, hein? Ce n'est parce que je me lave que je dois lever le nez sur les puants. Je sais. Et même que je leur accorde un peu de place dans mon coeur. Autrement je ne ferais pas qu'écrire sur les puants. Même si je me lave.
Bon, laissons-la l'hygiène corporelle des aborigènes. Revenons à Pseudo-Mario Bros. Et appelons-le, pourquoi pas, Origène Flagosse. Métier? Il vit sur le piton. Pourquoi? Parce qu'on ne comprend rien à ce qu'il dit:
Il couinait à peu près ceci lorsque je l'ai croisé à la Dollarathèque:
-A'hier souère toé a'm'ment d'nné a'j'cré ben qu'cibouère a'r's s'n'a faitte foin fa' que fouette sacrament d'sti' d'calice a'm'ment d'nné!!!
Franchement, je n'ai rien compris et je me demande comment j'ai fait pour vous l'écrire. J'ai tendu l'oreille et ne suis pas plus arrivé à décrypter les propos de ce taouin, avec la meilleure volonté anthropologique du monde.
-A's'maine longue du christ de calice d'ar's'wette d'ar'rien d'switte de craille d'hostie d'sifflette du cibouère!
Origène Flagosse parle mal, vit sur le piton, ressemble à Mario Bros et va s'acheter des barres de chocolat à la Dollarathèque.
Au moins, il restait le langage sacré pour point de repère. À quelque part, c't'hostie-là parlait ma langue mais j'étais crissement pas capable de comprendre c'qu'i' disait.
Hostie de ciboire...
Bon, laissons-la l'hygiène corporelle des aborigènes. Revenons à Pseudo-Mario Bros. Et appelons-le, pourquoi pas, Origène Flagosse. Métier? Il vit sur le piton. Pourquoi? Parce qu'on ne comprend rien à ce qu'il dit:
Il couinait à peu près ceci lorsque je l'ai croisé à la Dollarathèque:
-A'hier souère toé a'm'ment d'nné a'j'cré ben qu'cibouère a'r's s'n'a faitte foin fa' que fouette sacrament d'sti' d'calice a'm'ment d'nné!!!
Franchement, je n'ai rien compris et je me demande comment j'ai fait pour vous l'écrire. J'ai tendu l'oreille et ne suis pas plus arrivé à décrypter les propos de ce taouin, avec la meilleure volonté anthropologique du monde.
-A's'maine longue du christ de calice d'ar's'wette d'ar'rien d'switte de craille d'hostie d'sifflette du cibouère!
Origène Flagosse parle mal, vit sur le piton, ressemble à Mario Bros et va s'acheter des barres de chocolat à la Dollarathèque.
Au moins, il restait le langage sacré pour point de repère. À quelque part, c't'hostie-là parlait ma langue mais j'étais crissement pas capable de comprendre c'qu'i' disait.
Hostie de ciboire...
vendredi 7 mai 2010
Encore une histoire d'harmonica
Cela se passait sur un terrain de camping aux abords de Whitehorse. Le Robert Service Campground que ça s'appelait, en l'honneur du poète qui portait le même nom, si l'on exclue le mot campground évidemment. Robert Service, un fonctionnaire qui chanta les charmes du Yukon.
Gaston était arrivé là comme du bois mort sur la plage. Sauf qu'il savait peindre et jouer de l'harmonica. Et travailler. Ça ne faisait pas deux heures qu'il était débarqué dans la métropole du Klondike qu'il s'était trouvé une job de pizzaman dans le downton whitehorsien. Ce qui lui permit de rencontrer des tas de gens. Il leur parlait avec des dessins de temps à autres et il obtint plein de petits contrats: panneaux publicitaires, affiches, caricatures, etc. Il revenait fêter au soleil de minuit au terrain de camping, aux abords de la rivière Yukon. Gaston avait plein d'argent dans ses poches pour boire et plein de mélodies dans sa tête pour ses harmonicas. Le reste, la vie allait se charger de le lui fournir.
Ce qui fait qu'il était heureux comme un pape, en moins chaste et en plus hétéro.
Une nuit d'août, Gaston était monté avec un Allemand et deux Irlandaises vers une maison reculée du Nord de Whitehorse où il y avait un party. L'Allemand, que l'on surnommait affectueusement Mozart, parce qu'il détestait les nazis, n'était pas tout à fait Autrichien. Il mesurait cinq pieds trois pouces et conduisait une vieille fourgonnette de marque Dodge. La plus grande des deux Irlandaises, Sarah, était à ses côtés. Gaston et la petite Irlandaise, Ruth, étaient dans la boîte du pick-up. Au-dessus du Dodge, il y avait des aurores boréales. Le soleil venait tout juste de se coucher. Il était deux heures du matin. C'était comme si de grands rideaux multicolores flottaient dans le ciel parmi les étoiles. Saisissant.
Ce qui fait que Gaston s'est saisi de Ruth puisqu'elle n'attendait que ça.
-Aho! dit-elle. Since when do you love me Gastonne?
-For about five minutes I guess, répondit-il avec son thick quebecer accent.
Après cela, ce n'est pas la peine de raconter tous les his et les has de ces animaux. Gaston et Ruth se sont connus. La fête continua.
Il y avait tout plein de gitans au Robert Service Campground et il ne suffisait que de sortir un harmonica pour rameuter des violons, des accordéons, des guitares, des tamtams et des tambourines. Tant et si bien que Sarah finit par envier les deux tourtereaux et leur vie de saltimbanques.
Sarah avait le béguin pour Brad, que Gaston ne savait pas prononcer autrement que par le mot Bread quand il parlait de lui.
Brad, alias Bread, était près de Gaston quand c'était le temps d'aller acheter du vin off-shore dans un tripot de Whitehorse. C'était un Torontois dans la vingtaine, plutôt bel homme, mais timide comme cent. Gaston, un peu moins beau, mais costaud, n'était pas timide. Du moins pas avec Ruth. Et Ruth devait en parler à Sarah.
Ce qui fait que Sarah à demander à Gaston de passer le message à Bread qu'elle l'attendait dans sa tente à vingt-et-une heures pile.
-Would you do for me Gastonne? lui demanda Sarah.
-Ok, répondit Gaston.
Et il alla voir Bread. Bread qui venait de perdre son emploi de beignet chez Tim Mortons et qui n'avait plus rien à boire.
-Hey Bread! You've got a sweet rendez-vous with Sarah, lui dit Gaston.
-I'm not Bread! My name is Brad!
-Ok Bread. But your name will be Spread with Sarah, hu, hu, hu.
Bread monta voir Sarah dans sa tente, avec un jeu de Monopoly sous le bras...
Ils jouèrent au Monopoly jusqu'au soleil couchant, une heure et demie après minuit.
Puis Bread embrassa Sarah sur les deux joues et s'en alla se coucher dans sa tente.
Pendant ce temps, Gaston et Ruth faisaient ce que font des tas de gens sur la planète et y prenaient probablement un certain plaisir.
À l'aurore, vers trois heures du matin, Sarah vint les voir pour leur raconter ses mésaventures avec Bread.
-He didn't do nothing!!! Oh Gastonne! Could you teach him? lui demanda Sarah au sortir de la tente alors qu'il ravivait le feu pas encore tout à fait éteint.
Gaston se tint coi en remuant les cendres encore chaudes.
Puis il parla.
-Well, Bread is bread and me I'm Indian with latin blood. That's it.
Ça ne voulait pas dire grand chose. Ruth questionna Sarah à propos de sa partie de Monopoly.
Gaston égréna du hasch dans sa pipe et partagea sa première bouffée de métaphysique de la journée. Tout cela devrait bientôt se finir. Il était bien mais le Québec vibrait trop fort en lui. Le Québec et sa sacrement de langue française.
L'anglais commençait à lui faire mal aux mâchoires.
Et surtout, il n'était pas en amour.
Gaston était arrivé là comme du bois mort sur la plage. Sauf qu'il savait peindre et jouer de l'harmonica. Et travailler. Ça ne faisait pas deux heures qu'il était débarqué dans la métropole du Klondike qu'il s'était trouvé une job de pizzaman dans le downton whitehorsien. Ce qui lui permit de rencontrer des tas de gens. Il leur parlait avec des dessins de temps à autres et il obtint plein de petits contrats: panneaux publicitaires, affiches, caricatures, etc. Il revenait fêter au soleil de minuit au terrain de camping, aux abords de la rivière Yukon. Gaston avait plein d'argent dans ses poches pour boire et plein de mélodies dans sa tête pour ses harmonicas. Le reste, la vie allait se charger de le lui fournir.
Ce qui fait qu'il était heureux comme un pape, en moins chaste et en plus hétéro.
Une nuit d'août, Gaston était monté avec un Allemand et deux Irlandaises vers une maison reculée du Nord de Whitehorse où il y avait un party. L'Allemand, que l'on surnommait affectueusement Mozart, parce qu'il détestait les nazis, n'était pas tout à fait Autrichien. Il mesurait cinq pieds trois pouces et conduisait une vieille fourgonnette de marque Dodge. La plus grande des deux Irlandaises, Sarah, était à ses côtés. Gaston et la petite Irlandaise, Ruth, étaient dans la boîte du pick-up. Au-dessus du Dodge, il y avait des aurores boréales. Le soleil venait tout juste de se coucher. Il était deux heures du matin. C'était comme si de grands rideaux multicolores flottaient dans le ciel parmi les étoiles. Saisissant.
Ce qui fait que Gaston s'est saisi de Ruth puisqu'elle n'attendait que ça.
-Aho! dit-elle. Since when do you love me Gastonne?
-For about five minutes I guess, répondit-il avec son thick quebecer accent.
Après cela, ce n'est pas la peine de raconter tous les his et les has de ces animaux. Gaston et Ruth se sont connus. La fête continua.
Il y avait tout plein de gitans au Robert Service Campground et il ne suffisait que de sortir un harmonica pour rameuter des violons, des accordéons, des guitares, des tamtams et des tambourines. Tant et si bien que Sarah finit par envier les deux tourtereaux et leur vie de saltimbanques.
Sarah avait le béguin pour Brad, que Gaston ne savait pas prononcer autrement que par le mot Bread quand il parlait de lui.
Brad, alias Bread, était près de Gaston quand c'était le temps d'aller acheter du vin off-shore dans un tripot de Whitehorse. C'était un Torontois dans la vingtaine, plutôt bel homme, mais timide comme cent. Gaston, un peu moins beau, mais costaud, n'était pas timide. Du moins pas avec Ruth. Et Ruth devait en parler à Sarah.
Ce qui fait que Sarah à demander à Gaston de passer le message à Bread qu'elle l'attendait dans sa tente à vingt-et-une heures pile.
-Would you do for me Gastonne? lui demanda Sarah.
-Ok, répondit Gaston.
Et il alla voir Bread. Bread qui venait de perdre son emploi de beignet chez Tim Mortons et qui n'avait plus rien à boire.
-Hey Bread! You've got a sweet rendez-vous with Sarah, lui dit Gaston.
-I'm not Bread! My name is Brad!
-Ok Bread. But your name will be Spread with Sarah, hu, hu, hu.
Bread monta voir Sarah dans sa tente, avec un jeu de Monopoly sous le bras...
Ils jouèrent au Monopoly jusqu'au soleil couchant, une heure et demie après minuit.
Puis Bread embrassa Sarah sur les deux joues et s'en alla se coucher dans sa tente.
Pendant ce temps, Gaston et Ruth faisaient ce que font des tas de gens sur la planète et y prenaient probablement un certain plaisir.
À l'aurore, vers trois heures du matin, Sarah vint les voir pour leur raconter ses mésaventures avec Bread.
-He didn't do nothing!!! Oh Gastonne! Could you teach him? lui demanda Sarah au sortir de la tente alors qu'il ravivait le feu pas encore tout à fait éteint.
Gaston se tint coi en remuant les cendres encore chaudes.
Puis il parla.
-Well, Bread is bread and me I'm Indian with latin blood. That's it.
Ça ne voulait pas dire grand chose. Ruth questionna Sarah à propos de sa partie de Monopoly.
Gaston égréna du hasch dans sa pipe et partagea sa première bouffée de métaphysique de la journée. Tout cela devrait bientôt se finir. Il était bien mais le Québec vibrait trop fort en lui. Le Québec et sa sacrement de langue française.
L'anglais commençait à lui faire mal aux mâchoires.
Et surtout, il n'était pas en amour.
jeudi 6 mai 2010
Le petit harmoniciste de la rue St-Paul
Il y avait un petit gars qui jouait de l'harmonica ce matin. Il s'en allait à l'école St-Paul sur la rue St-Paul.
La pluie avait cessé.
Les lilas étaient en fleurs.
La pluie avait cessé.
Les lilas étaient en fleurs.
mercredi 5 mai 2010
Tout redevenait possible pour l'harmoniciste
Le boulevard Saint-Joseph à Montréal était d'une laideur totale aux yeux de Gaston.
C'est vrai qu'il avait pour ainsi dire touché le fond du baril. Sa job le faisait chier, sa blonde était mariée avec un autre et il vivait dans un petit studio minable sur le boulevard Saint-Joseph.
Il n'avait presque rien. Quelques vêtements, des harmonicas, une radio et un vieil ordinateur. Rien ne le retenait dans cette vie de merde d'artiste qui se maudissait lui-même, seul parmi un coefficient trois millions de solitude.
Un beau matin d'avril, il a ressenti quelque chose comme une illumination. C'était au cours de sa promenade matutinale. Gaston se promenait dans le cimetière Côte-des-Neiges, le plus beau parc de Montréal. Il faisait soleil. Le ciel était bleu vif et sans nuage. De fines gouttelettes de rosée se formaient au sommet des brins d'herbe. Les feuilles venaient tout juste de jaillir des bourgeons. C'était tout plein de pissenlits et de choux gras.
-Moé, j'calisse mon camp d'icitte! qu'il s'était dit, Gaston, devant tant de beauté.
Il était illico retourné chez-lui pour plier ses bagages et prendre la clé des champs.
Gaston prit le bus jusqu'à Répentigny. Puis il fit du pouce en direction du Nord. N'importe où mais loin de Montréal, loin du studio sordide du boulevard Saint-Joseph, loin de cette vie vide, insensée, dégueu.
Deux heures plus tard, ouais, la vie était redevenue belle pour Gaston.
Il jouait de l'harmonica devant un champ, à la hauteur de Berthierville, sur le bord de la 40, avec son packsac.
Tout redevenait possible.
C'est vrai qu'il avait pour ainsi dire touché le fond du baril. Sa job le faisait chier, sa blonde était mariée avec un autre et il vivait dans un petit studio minable sur le boulevard Saint-Joseph.
Il n'avait presque rien. Quelques vêtements, des harmonicas, une radio et un vieil ordinateur. Rien ne le retenait dans cette vie de merde d'artiste qui se maudissait lui-même, seul parmi un coefficient trois millions de solitude.
Un beau matin d'avril, il a ressenti quelque chose comme une illumination. C'était au cours de sa promenade matutinale. Gaston se promenait dans le cimetière Côte-des-Neiges, le plus beau parc de Montréal. Il faisait soleil. Le ciel était bleu vif et sans nuage. De fines gouttelettes de rosée se formaient au sommet des brins d'herbe. Les feuilles venaient tout juste de jaillir des bourgeons. C'était tout plein de pissenlits et de choux gras.
-Moé, j'calisse mon camp d'icitte! qu'il s'était dit, Gaston, devant tant de beauté.
Il était illico retourné chez-lui pour plier ses bagages et prendre la clé des champs.
Gaston prit le bus jusqu'à Répentigny. Puis il fit du pouce en direction du Nord. N'importe où mais loin de Montréal, loin du studio sordide du boulevard Saint-Joseph, loin de cette vie vide, insensée, dégueu.
Deux heures plus tard, ouais, la vie était redevenue belle pour Gaston.
Il jouait de l'harmonica devant un champ, à la hauteur de Berthierville, sur le bord de la 40, avec son packsac.
Tout redevenait possible.
mardi 4 mai 2010
L'harmonica de Gaston
L'harmonica est un instrument sublime. Ça prend peu de place et on est toujours prêt pour un blues où que l'on se trouve pour faire la fête ou bien vivre tout simplement.
Gaston ne jouait jamais de l'harmonica en mangeant. Mais il pouvait boire jusqu'à plus soif quand il en jouait.
À l'école, son professeur de musique lui avait dit qu'il ne serait jamais musicien. C'est vrai qu'il n'était pas très fort au xylophone. Jouer mille fois la neuvième symphonie en version bébé-lala, ça finit par jouer sur le moral de l'élève. Et Gaston, à vrai dire, s'en calissait pas mal du xylophone.
Un beau matin de ses vingt ans, Gaston souriait à pleines dents de savoir jouer Oh When the Saints Go Marching In sur son reluisant harmonica Hohner en do. Il était devenu un musicien. Désormais, l'harmonica ne le quitterait plus.
Il assimila l'oeuvre ineffable de La Bolduc, Little Walter, Guy Marchamps, Sonny Terry et cet inconnu qui jouait sur la rue principale à Whitehorse, un Australien qui mettait quinze notes là où le quidam n'en mettrait qu'une seule.
Puis Gaston laissa parler son âme à travers ses harmonicas et, d'une place à l'autre, il se fit des tas d'amis, des musiciens et des artistes qui se calissaient de toutte, dont l'Australien de tantôt. C'était une condition essentielle au développement d'un grand art et d'un talent plus que moyen.
Gaston ne joue jamais dans les bars. Parfois dans la rue. Souvent chez-lui ou chez des amis. Rien de trop compliqué.
À vrai dire, Gaston s'en calisse.
Il a son harmonica, ses millions de mélodies et du souffle.
Le reste, vraiment, il s'en calisse.
Ouep!
Gaston ne jouait jamais de l'harmonica en mangeant. Mais il pouvait boire jusqu'à plus soif quand il en jouait.
À l'école, son professeur de musique lui avait dit qu'il ne serait jamais musicien. C'est vrai qu'il n'était pas très fort au xylophone. Jouer mille fois la neuvième symphonie en version bébé-lala, ça finit par jouer sur le moral de l'élève. Et Gaston, à vrai dire, s'en calissait pas mal du xylophone.
Un beau matin de ses vingt ans, Gaston souriait à pleines dents de savoir jouer Oh When the Saints Go Marching In sur son reluisant harmonica Hohner en do. Il était devenu un musicien. Désormais, l'harmonica ne le quitterait plus.
Il assimila l'oeuvre ineffable de La Bolduc, Little Walter, Guy Marchamps, Sonny Terry et cet inconnu qui jouait sur la rue principale à Whitehorse, un Australien qui mettait quinze notes là où le quidam n'en mettrait qu'une seule.
Puis Gaston laissa parler son âme à travers ses harmonicas et, d'une place à l'autre, il se fit des tas d'amis, des musiciens et des artistes qui se calissaient de toutte, dont l'Australien de tantôt. C'était une condition essentielle au développement d'un grand art et d'un talent plus que moyen.
Gaston ne joue jamais dans les bars. Parfois dans la rue. Souvent chez-lui ou chez des amis. Rien de trop compliqué.
À vrai dire, Gaston s'en calisse.
Il a son harmonica, ses millions de mélodies et du souffle.
Le reste, vraiment, il s'en calisse.
Ouep!
lundi 3 mai 2010
Du pétrole, ça ne se boit pas, ça ne se mange pas...
La pire marée noire de l'histoire. Rien à dire. L'être humain est stupide.
La terre est un organisme vivant qui pourrait se débarrasser de nous comme nous nous enlèverions un furoncle.
Ceux qui rincent le moteur de leur char ce matin sont des ordures.
La terre est un organisme vivant qui pourrait se débarrasser de nous comme nous nous enlèverions un furoncle.
Ceux qui rincent le moteur de leur char ce matin sont des ordures.
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