Je scrutais l'aube pour savoir d'où provenait ce chant de volatile. Les arbres dénudés et les corniches des maisons semblaient pourtant inhabitées.
-Han! Han!
Ma blonde est sortie de la maison comme je finissais de déneiger le char. Elle l'entendait aussi. Et elle le trouva ce drôle d'oiseau.
C'était un faucon.
Un faucon qui poussait son cri matinal juché au sommet de la croix qui trône au sommet de la tour droite de l'église St-***.
-Han! Han!
-On se croirait dans un film de Stephen King, ajouta ma blonde après m'avoir désigné le faucon au sommet de la croix.
L'église devrait tomber bientôt sous les pics des démolisseurs. Enfin, c'est ce qu'on nous dit depuis deux ou trois ans. Peut-être que le faucon veille sur elle. À moins qu'il ne veille seulement sur ses proies. Le lieu se prête à ça. L'église n'a plus d'escaliers. La moitié de ses vitres sont brisées et remplacées par des panneaux de bois contreplaqué. C'est infesté de souris et de pigeons. Enfin, presque...
Un thaumaturge s'est installé juste devant l'église. Je vous ai déjà raconté ce récit. Mais avouez que ça jure dans le décor, une église sur le point d'être démolie, un faucon sur une croix et un type qui annonce aux gens sur un panneau mauve et bleu qu'il peut guérir tout un chacun de l'arthrite, des rhumatismes et autres scrofules.
Il impose ses mains et hop! guérison garantie et argent jamais remis. Il vous guérit des pieds à la tête et vous masse la bastringue pour cinq piastres.
Chasse un crosseur et il revient au galop.
Ce n'est pas ma morale de l'histoire. Ce n'est même pas une morale. Et encore moins une histoire.
Seulement une sensation, mettant en vedette votre humble serviteur ainsi que ma blonde qui trouve toujours tout ce que je ne réussis jamais à trouver.
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