Sans commentaires

Des statues?

Better Crooks Than Racists ?

Comme je voudrais écrire autre chose! Vous parler des fleurs, des oiseaux, des océans et de l'espace infini... Mais non, il faut que je monte sur l'arène politique, lieu jonché de pourriture et de détritus.

Des odeurs pestilentielles de racisme et de xénophobie me montent au nez. L'opposition officielle, au Québec, ne fait rien pour aérer la pièce. Plutôt que d'ouvrir les fenêtres, elle tient à ce qu'on les ferme pour que ça sente encore plus mauvais. Bref, le PQ et la CAQ occultent la montée de l'extrême-droite pour nous baratiner les oreilles avec des discours odieux dignes des soldats d'Odin. La social-démocratie, l'humanisme et la justice sociale ont du plomb dans l'aile au sein des deux principales formations de l'opposition. Triste fin pour des politiciens pour qui tous les moyens sont bons et toutes les convictions interchangeables. René Lévesque doit se retourner dans sa tombe...

Quand une mère et sa fille traversent la frontière pour tout de suite se rendre aux agents frontaliers, il va de soi qu'on n'a pas affaire à des immigrants illégaux. Les immigrants illégaux travaillent dans des sweat shops, dans quelque soubassement d'édifice à Montréal, où des citoyens légaux les exploitent pour trois fois rien. Les autres, ceux qui vivent sous des tentes, sont des réfugiés selon nos lois et doivent être traités selon les conventions de l'ONU que le Canada a signé et que le Québec signerait s'il désirait siéger à la table des Nations. Ils ne seront pas automatiquement acceptés. L'État va traiter leur demande et probablement que plusieurs d'entre eux seront retournés dans leur pays ou bien ailleurs au terme de ce processus. Contrairement aux mythes reçus, le Canada n'est pas une passoire. N'entre pas qui veut. Aucun statut de résident n'est remis à l'aveuglette. Rien n'est automatique.

Ceux qui soufflent sur les braises du racisme et de l'intolérance ne sont pas pour moi des alliés pour vaincre le Parti Libéral du Québec aux prochaines élections. Au contraire. Leur discours de plus en plus nauséabond permettra la réélection d'un gouvernement libéral majoritaire. L'électorat se dira, une fois de plus, qu'il vaut mieux marchander avec des escrocs accueillants que d'avoir affaire à des racistes malhonnêtes et inhospitaliers. 

Québec Solidaire? Je veux bien. Mais le temps presse. Et je serais surpris que la vague orange monte aussi haut, même si je la souhaite. 

Quoi qu'il en soit, le PLQ n'a qu'à regarder la CAQ et le PQ se caler eux-mêmes sans rien faire.

Je l'ai déjà dit: je rencontre à tous les jours des péquistes qui fuient le navire.

Ils ne se reconnaissent plus dans ce parti jadis si prêt de la social-démocratie qui s'abandonne maintenant à trouver toutes sortes de raisons pour contrer l'immigration, le «cosmopolitisme», voire le multiculturalisme-à-la-Trudeau... Ces ex-péquistes finissent par préférer Trudeau à Lisée ou Legault. Plutôt être du côté des licornes et des couleurs de l'arc-en-ciel que de hurler avec des loups qui rêvent de vivre en «klan». Plutôt devenir un guerrier de la justice sociale, un émule de Martin Luther King, un militant des droits civiques, que de se s'en prendre aux plus vulnérables de la société en faisant valoir des idées répugnantes. 

Personnellement, je ne suis membre d'aucun parti politique et entend ne jamais le devenir.

J'ai quelques regrets. Dont celui d'avoir soutenu Bernard «Rambo» Gauthier lorsqu'il songea à se présenter en politique sous la bannière d'un parti de sans-partis fondé un tant soit peu sur le modèle du Parti Pirate islandais. 

Malheureusement, il a dérapé lui aussi, comme tant d'autres, en finissant par adopter lui aussi un discours toujours plus xénophobe. J'ai cru qu'il était un homme du peuple, un Chartrand nouveau genre, socialiste et internationaliste, et je n'avais finalement affaire qu'à une grande gueule facilement influencée par les trolls identitaires et ultranationalistes. Je me suis trompé, une fois de plus. Et je m'en mords les doigts. On ne peut avoir confiance en personne. Y'en n'aura pas de facile.

Cela dit, je refuse de cautionner le racisme, l'ultranationalisme et autres chasses aux immigrants.

Je souhaite la bienvenue à tous les réfugiés.

Je tiens à rassurer mes frères et soeurs issus de l'immigration que pour moi l'humanisme passe avant tout autre discours.

Nous pouvons vivre ensemble, ici et maintenant, dans une atmosphère de partage et d'ouverture.

Nous pouvons éloigner cette menace de guerre civile permanente qui flotte au-dessus de nos têtes.

Et non seulement nous le pouvons, mais nous le devons.

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La petite mère qui dormait sur la piste cyclable

J'emprunte à tous les matins une portion de piste cyclable qui traverse un parc quelconque. 

À l'heure où j'y pédale, c'est à peine si les écureuils viennent de se lever. Les goélands sont encore amorphes. Les canards s'ébrouent mollement les ailes dans l'étang. Le soleil est sous la cime des arbres.

Depuis une semaine, je croise une petite mère qui dort sur la piste cyclable dans le sens de la largeur, comme si elle voulait se faire trancher en deux par un train. 

La première fois que je l'ai vue, elle fouillait dans les poubelles d'un vendeur de crème glacée pour se nourrir comme une mouette.

Pas grande, plutôt chétive, les cheveux gris coupés ras, le visage sans expression, je ne saurais vous dire comment cette petite mère en était arrivée là.

Lorsque je la vis couchée en travers de la piste cyclable, la semaine dernière, j'ai d'abord cru que c'était un sac de feuilles mortes. Comme j'ai vu que cela semblait un animal, j'ai arrêté pour voir si tout était correct. La petite mère respirait. Je dirais même qu'elle ronflait.

Que devais-je faire? La réveiller? Lui dire de s'enlever de là pour sa sécurité?

Honnêtement, je n'ai rien fait.

Elle était en vie. Elle dormait sur l'asphalte sec plutôt que sur l'herbe humide. C'était son affaire. 

Le lendemain, je l'ai revue encore dormir sur l'asphalte, dans une portion plus large de la piste cyclable. Cela semblait même moins dangereux.

Puis je l'ai revue tous les jours, dont un où elle ne dormait pas. Elle était assise sur une table de pique-nique et lançait des miettes de pain aux dizaines de goélands qui l'entouraient.

Ce matin, j'était presque content de la voir.

Sa situation s'était améliorée.

Elle ne dormait plus sur l'asphalte, mais sur un large banc situé sous la guérite d'un vestiaire pour joueurs de tennis. L'air était doux et frais. La rosée sur l'herbe fraîche miroitait au soleil. La petite mère était bien au sec, repliée sur elle-même, en cette belle journée du mois d'août. Et elle ronflait. Pouvait-elle être heureuse?

Je n'en sais rien.

Comme elle ne m'a rien demandé, je n'ai rien fait.

***

J'ai croisé un autre type ce matin. Il est plutôt joufflu, gros et vieux.

-T'aurais-tu du petit change pour un café? qu'il me demande.

J'en avais. 

-Merci, qu'il me dit. C'est gentil compte tenu que t'es pas obligé de l'faire... rajoute-t-il.

-Bonne journée man! que je lui dis.

Il s'en va. Demain, s'il me croise, il va encore me mendier.

Il n'a pas encore cette autonomie dont fait preuve la petite mère qui couche en travers de la piste cyclable, elle qui ne me demande rien et donne toute sa fortune aux goélands.

***

Devrait-on aider nos itinérants avant d'aider les immigrants?

Cette question-là est rarement posée par les itinérants.

J'en connais qui se promènent d'une ville à l'autre avec un squeegee. 

Ils portent le sigle de l'Anarchie. Ils détestent les fascistes. Ils sont relativement altermondialistes. Ils ont même des défauts, comme tout le monde.

Comptent-ils dans l'équation, ces itinérants-là?

***

On doit d'abord vivre et laisser vivre.

Laisser la vie suivre son cours, tout comme l'eau des rivières.

Nous finirons tous dans le même fleuve.

Puis encore plus loin que le fleuve, plus loin que les océans.

Bref, on va tous finir par crever un jour ou l'autre.

On ne pourrait pas vivre ensemble en attendant?

L'asphalte est assez large pour que tout le monde puisse y dormir.

Musica

Ludovic aime tout le monde

Trois orages

De tous les orages qui ont ponctué ma vie, j'en retiens trois.

Allons-y par ordre chronologique.

Je suis jeune. J'ai peut-être dix ans. Moi et mon petit frère accompagnons mon père pour aller cueillir des mûres aux abords de la voie ferrée dans la P'tite Pologne, à Trois-Rivières. Le tonnerre éclate suivi d'une pluie diluvienne. Nous nous réfugions dans un vieux tuyau de béton abandonné. Mon père nous raconte des histoires de gars qui se sont faits électrocutés pour nous faire la leçon. Le ciel est fendu de toutes parts. On dirait que les éclairs tombent à nos pieds. Puis la pluie cesse. Le soleil perce les nuages. Et nous revenons à la maison pour nous gaver de mûres.

L'autre orage qui me scia les jambes est survenu autour de 1995 dans le coin de Brandon au Manitoba. Dans ce coin-là, les plaines sont à perte de vue. Je m'y trouvais au début du mois de septembre. Les moutardiers étaient en fleurs et le blé poussait dru et blond. Je faisais de l'auto-stop et un automobiliste m'avait débarqué en soirée au milieu de nulle part. Je me cherchais une chambre d'hôtel pas cher. Il commençait à pleuvoir. Le ciel était inquiétant, sombre jusqu'au point le plus éloigné de cette prairie sans fin.

Puis ce fut le grand fracas. Les éclairs tombaient dans toutes les directions sur 360 degré. Ça craquait comme mille guerres mondiales. Le ciel était blanc comme la lumière au bout du tunnel. Et moi je marchais dans la rue avec la sensation que j'allais me faire fendre en deux par la foudre... J'ai finalement trouvé une chambre dans un hôtel qui devait s'appeler Windsor. Je me suis peut-être endormi ce soir-là  en écoutant Jim Morrison chanté Riders on the Storm.

Le troisième des orages qui m'a stupéfait s'est produit le soir du 8 mars 2009 à Trois-Rivières. Ce jour-là fut aussi celui de la plus grosse tempête de neige que j'aie vue de ma vie. On nageait dans trois à quatre pieds de neige. Les rues étaient bouchées. Plus rien ne fonctionnait.

On ne peut pas dire que cela soit courant l'hiver, un orage.

Et c'était un orage mémorable. Le vent pénétrait entre les tuiles des toits et faisait souffler une neige épaisse sur la ville électrocutée. Les fenêtres claquaient au vent dans mon appartement. Les rares humains qui s'aventuraient sur les trottoirs priaient le destin d'arriver en vie à la maison.

Et parmi ces rares humains, il y avait mon beau-fils et son meilleur ami, tous les deux partis en espadrilles le matin croyant que l'hiver était fini. Ils étaient revenus le soir avec leur tête nue enfoncée sous leur manteau, marchant stoïquement dans la tempête avant que d'aller s'en prendre à quelques créatures virtuelles évoluant dans leur jeu vidéo préféré, dans lequel apparaissait le personnage de Ron Jeremy, célèbre acteur porno. Ron Jeremy courait sur un campus universitaire, déguisé en ballerine et brandissant un énorme godemiché...  (C'était quoi ce foutu jeu-là???)

Je ne me souviens pas si j'avais fait des carrés de Rice Crispies. J'en faisais à l'époque pour calmer l'insatiable dent sucrée des ados en pleine croissance.

Quoi qu'il en soit, ces trois orages furent suffisamment mémorables pour que je m'en souvienne et que je vous revienne encore à ce sujet comme un vieux radoteur.

Je préférais encore vous agacer l'oeil avec mes orages que de revenir une fois de plus avec des thèmes à connotation sociale qui m'ennuient tout autant qu'ils vous sont insupportables chers amis.

Ne pourrait-on pas vivre simplement, s'aimer, commenter les orages, la pluie ou le beau temps sans devenir de froids anthropophages qui se farcissent de raisons pour nourrir ce climat délétère de guerre civile? 

Cela va tellement de soi, la solidarité, la beauté et l'amour qu'on se demande pourquoi il faille s'expliquer sur ces notions aussi fondamentales. N'importe quel primate devrait pouvoir comprendre ça les deux doigts dans le nez. Ou ailleurs, les doigts, si c'est trop compliqué.

Ce qui m'a d'ailleurs ramené vers les orages pour le présent billet.

La prochaine fois, je devrais vous raconter l'histoire de André «Mognon» Dessaules, un type qui n'est pourtant pas manchot, quoi que laisse entendre son surnom. Mognon a, voyez-vous, un défaut d'élocution marqué. Il est incapable de dire «Voyons donc!» Il dit plutôt «Mognon don'!» D'où son surnom. 

Si j'ai un peu de temps, d'ici la fin de la semaine, je devrais commenter une niaiserie de l'actualité. Il y en a tant que je passerais mon temps à le faire si j'étais vraiment le dernier des cons.

Ma nouvelle toile: la Place du flambeau de plastique...

Mon billet hebdo dans le HuffPost Québec

C'est ici.