Haine ordinaire sur les médias sociaux

Dans un royaume si lointain

Il était une fois un royaume si lointain que même l'écho ne s'y rendait pas.

On y vivait sans rien dire puisque les sons n'y résonnaient pas.

On s'y parlait par signes. Et si peu que ça ne vaut pas la peine d'en parler.

La plupart du temps on préférait encore de ne pas se parler du tout.

Et c'est à peine si l'on se faisait des moues de béatitude ou bien d'indifférence.

Même les moues étaient superflues dans ce royaume si lointain qu'on n'y voyait pas plus loin que le bout de son nez.

Les habitants de ce royaume étaient désagréables. On n'y trouvait rien de mauvais fondamentalement. Et encore moins que rien de bon. Ils étaient fades, amorphes, taciturnes et pour tout dire sans vie.

Pourtant, c'est dans ce royaume qu'apparut Victor Bouboule Vézina, un type qui devint plus tard champion international de la course à cloche-pied. Il faut dire que Bouboule est né avec une jambe de moins à la naissance. Il ne lui en est poussé qu'une seule, juste sous le scrotum, dans laquelle repose une remarquable puissance pour ce genre de compétition.

Évidemment il y avait des ci et des ça dans ce royaume.

On s'y étranglait de temps à autres, comme des gens civilisés.

Mais personne n'est arrivé dans tout le royaume à transcender la remarquable couverture planétaire qu'a obtenu Bouboule Vézina pour sa médaille d'or à la course à cloche-pied.

C'est donc dire que ces gens-là sont tous des incapables.

Ou bien des mauviettes.

Voire des cruciverbistes.

Il y a des limites à ne pas dépasser dans la vie.

Et ce royaume, très loin de nos limites, se sentait dépassé par tout.

Tant et si bien que les gens ne mangeaient plus que du navet cru une fois par jour, par défi autant que par lassitude.

Voilà comment finissent les monarchies de nos jours, même si l'on en entend rarement parler.

N'essayez pas de me prouver le contraire.

Tout le monde a vu le clip sur YouTube.

Les droits civiques avant les livres d'histoire

Il serait intéressant d'étudier les propos que tenaient les commentateurs de la chose publique américain du temps de Malcom X et Martin Luther King. On y trouverait toutes sortes d'arguments pour minimiser cette nécessité d'accorder la pleine reconnaissance des droits civiques aux Noirs. On y verrait des arguments patriotiques, nationalistes, faisant sans doute référence aux premiers colons ayant abordé le continent à bord du Mayflower. On lirait sûrement des trucs impossibles sur la vie privée des militants des droits civiques qui passeraient tous pour des traîtres, des vendus ou bien des pervers sexuels. On se moquerait des demandes irraisonnables des Noirs, des hippies et autres communistes qui menacent l'ordre social existant. Et on en viendrait à répéter que l'Amérique est une terre de liberté, d'égalité et de démocratie, même si les faits prouvaient le contraire.

Dans les faits, nous sommes les héritiers d'une culture qui a provoqué le génocide des Autochtones, soutenu l'esclavage et encouragé la discrimination fondée tant sur la race que sur l'appartenance sexuelle.

Ce n'est pas jouer un jeu que de le dire haut et fort, contrairement à ce que supputent les défenseurs de l'indéfendable. C'est un devoir de mémoire, une manière de dépasser ces préjugés sociaux qui ont servi de fumier à l'injustice.

Quand je vois certains de mes compatriotes indépendantistes se lancer dans le persiflage à propos des travaux parlementaires sur le racisme systémique de notre société, eh bien je décroche.

Je suis incapable de voir autre chose que de la mesquinerie dans ces saillies portées envers le multiculturalisme. On croirait entendre les fascistes qui jadis dénonçaient les effets pervers du cosmopolitisme sur la pureté de la Nation.

Je me dissocie radicalement de ces indépendantistes qui, chaque jour, s'enfoncent un peu plus dans le persiflage des droits civiques au nom de je ne sais trop quelle idéologie surannée du XIXe siècle. Ils en viennent à détester l'État de droit et toutes les manifestations d'humanité qu'ils considèrent comme une manière de noyer leur sacro-sainte idéologie qui n'a jamais su nager.

C'est à vous dégoûter de l'indépendance...

***

Maintenant les statues, l'histoire, les livres...

On ne devrait pas déboulonner les statues de Lénine, Staline, Hitler ou Mussolini.

On ne devrait pas toucher à nos statues, à nos rues, même si elles honorent des trous du cul.

Le problème ne se poserait pas si nous avions suivi la coutume autochtone en matière de toponymie.

Jamais les Autochtones ne salissaient les montagnes ou les lacs en leur donnant des noms humains. Il n'y avait pas de Lac Bouchard ou de Mont Gauthier. En revanche, il y avait des noms poétiques pour décrire les lieux: le Lac des Érables argentés, le Mont de la Pleine Lune... Ils n'honoraient pas l'histoire, les Autochtones, mais la Nature.

Rétablir cette manière d'envisager le toponymie réglerait bien des problèmes qui surviendront inévitablement tôt ou tard.

Un jour, j'en suis convaincu, le fleuve Saint-Laurent retrouvera son nom autochtone. On dira le fleuve Magtogoek, tout simplement, au lieu de célébrer ce Laurent qui n'a rien à voir avec ce continent où nous sommes.

Bien des saints tomberont encore.

Bien des statues aussi.

Et bien des idées, évidemment.

L'humanité entre dans un vaste mouvement de décolonisation.

Il faudra s'y faire.

La guitare de Phil

J'ai la guitare à Phil depuis au moins 18 ans. C'est une guitare classique Yamaha. Avec trois belles cordes de nylon qui glissent sous les doigts. Et trois autres de métal pour tenir le rythme.

Je me suis acheté ma première guitare en 1997. Je n'aurai jamais su en tirer un son. Et encore moins l'accorder. Je m'avouai vaincu au bout de quelques mois. Comme je me devais de voyager léger à cette époque, je l'avais abandonnée quelque part, près du Pôle Nord...

Revenu vivre un intermède de ma vie à Trois-Rivières, je fis la rencontre de deux amis musiciens, Robob et Phil. Nous nous sommes mis à jammer ensemble. Quelques semaines plus tard nous formions un band. Et nous étions prêts pour la gloire!

Je savais joué de l'harmonica depuis au moins 1994. J'en avais joué tous les jours, sur la route, entre Québec et Whitehorse. Ça compensait pour ne pas savoir jouer de la guitare mais c'était difficile de chanter tout en jouant de l'harmonica. Et je rêvais, imaginez-vous donc, de chanter mes propres chansons en m'accompagnant à la guitare. Une autre de mes folies comme il en reste bien d'autres à accomplir. Dont écrire un livre à propos du charbon.

Cela dit, j'ai acheté ma deuxième guitare un an plus tard. Phil voulait partir dans l'Ouest et il vendait tout, sauf sa guitare basse. Je la lui achetai par curiosité. C'était pas cher.

Puis je me suis mis à gratter la guitare avec un peu plus d'application.

J'ai appris à m'accorder avec un diapason. Ne me demandez pas les notes que je fais sur une guitare ou bien à l'harmonica. Je joue au son. Je ne connais à peu près pas les notes. Et pourtant, avec l'aide de Marc Cavanaugh, j'ai pris de la confiance. Je me suis mis à jouer trois accords dans toutes ses suites imaginables. Puis j'ai improvisé n'importe quoi. J'ai découvert de nouveaux accords. Puis je suis monté sur scène avec mes chansons, mon harmonica et ma guitare. Mon public n'avait pas l'air de s'emmerder. J'avais réalisé un autre de mes rêves.

Cela dit, aucun public ne vaut ce plaisir subtil que je peux avoir lorsque je gratte ma guitare.

Je la gratte presque tous les jours.

J'y trouve de nouveaux sons. De nouvelles vibrations. De nouveaux rythmes. Des modulations.

Je me sens privilégié par la vie de pouvoir jouer de la guitare simplement, comme ça, tous les jours.

Et surtout de pouvoir jouer sur cette vieille guitare que m'avait vendue Phil Bellerive.

Elle résiste au temps, la guitare à Phil.

C'était un bon achat.

Je dirais même plus: un investissement.

Je m'y investis tous les jours.

Par plaisir.

Et ça ne coûte presque rien.

Un ensemble de cordes de temps à autres.

Et vous voilà prêt à inventer des tas d'histoires au bout de vos doigts.

Des histoires qui peuvent se passer des mots.

C'est magique une guitare.

Et je me demande pourquoi je perds mon temps à vous raconter ça...

Je saute sur ma vieille guitare, tiens.

Excusez-la!

Youbidoubidouppe doubidouppe douppe douppe pon pon

-Youbidoubidouppe doubidouppe douppe douppe pon pon, qu'il faisait avec sa bouche.

Il ressemblait vaguement à Popeye le marin. Il était bas sur pattes avec une casquette de la marina de Sorel. Ses yeux étaient rentrés sous la peau ridée de son visage de cuir entretenu à la lotion pour hommes Aqua Vulva. Il n'avait pas l'air à entendre à rire. Mais n'avait pas l'air si méchant non plus. Il traînait derrière lui un carrosse de broche dans lequel il emportait ses emplettes. On voyait dépasser un gros jambon. Il était tenu au frais par de grosses canettes de bière à 13,5% d'alcool. C'était sans doute pour accompagner la cuisson de cette grosse fesse de porc.

Les oiseaux volaient au-dessus de la casquette de la marina de Sorel.

Il y avait un goéland, un corbeau et un autre goéland.

Que des corvidés. Bien que cela échappe à plusieurs.

Ce sont des petits détails comme celui-là qui nous permettent de parler sans cesse. Corbeaux et goélands sont des corvidés. Eh oui. De la même espèce d'oiseaux. Vous ne le saviez pas?

Pour ce qui est de parler, ce n'était pas le fort de Pseudo-Popeye, surnom qui respecte les exigences de la langue classique, une qualité qui ne rend pas moins rustaud le vulgaire.

Ne nous éloignons pas de notre sujet chers lecteurs. Tenons-nous en à Pseudo-Popeye et à ses doubidoubidous.

Évidemment, l'histoire finirait par devenir vide si l'on ne s'en tenait qu'à cela.

Eh bien non. La chute sera d'autant plus remarquable que personne ne l'aura vue venir, ne serait-ce que votre humble blogueur qui vous livre ici ce récit.

C'est que Pseudo-Popeye n'était pas amoureux.

Non. Pas du tout.

Du coup ça élimine l'histoire à l'eau de rose.

Pseudo-Popeye était tout simplement là, hic et nunc, ici et maintenant comme disent ces fous de Romains.

Il ne demandait rien à personne.

Il ne parlait à personne.

Il faisait des doubidoubidous.

Difficile d'aller plus loin. Ou plus bas.

Pourtant, on ne doit jamais s'arrêter. Et risquer une fois de plus d'avoir raté quelque chose dans sa quête de la Beauté, fortement idéalisée par une consommation abusive des arts et des lettres.

Pseudo-Popeye s'était donc acheté des bottes.

Des bottes de caoutchouc.

Il redoutait les pluies de l'automne qui peuvent survenir à n'importe quel moment.

Alors il ne prenait pas de chance.

Il portait ses bottes de rubber en permanence.

Peut-être même qu'il couchait avec.

Quoi qu'il en soit ça sentait le p'tit pied dans ses bottes d'eau.

La peau finit par y moisir sous les chaussettes.

Vous aurez tendance à penser, chers lecteurs, que ce récit ne mène à rien.

J'en conviens.

Mais que voulez-vous?

C'est la Fête du Travail.

Je ne vais pas me casser le cul à vous raconter ce que vous devriez croire ou penser. Je finis par n'en avoir rien à foutre. Il n'y a de sainte que la paix. La sainte paix. Avec ou sans majuscules.

J'ai laissé les majuscules à Fête du Travail. J'aurais pu écrire fête du travail et on m'aurait compris.

La vie est pleine de ces facéties où l'histoire ne mène nulle part.

Il serait vain de s'en préoccuper.

Ce sera bientôt le temps des pommes.

Et tout le monde, oui tout le monde, aime la tarte aux pommes.

C'est évident.

Oui.

Youbidoubidouppe doubidouppe douppe douppe pon pon.

Jamil rêvait de devenir riche

Il était pauvre et il rêvait de devenir riche.

Jusque là, c'est une histoire banale.

On l'entend tous les jours celle-là.

Mais rarement aura-t-on entendu cette autre version de l'histoire.

C'est-à-dire la version de Jamil.

Il était pauvre et il voulait devenir riche, bien entendu.

Il avait vécu de petits boulots, était tombé gravement malade, quelque chose comme une dépression, puis il était retourné vaguement aux études et était tombé encore plus bas un peu plus tard.

Tant et si bien que le pauvre Jamil se retrouva sur l'aide sociale.

Cela faisait plus de six mois qu'il recevait un chèque à tous les premiers du mois.

Il voyait bien qu'il lui fallait vivre maigrement.

Et il avait de plus en plus faim, de plus en plus soif.

Il fallait que ça change.

Et le changement arriva sous la forme d'une idée.

Tout n'est qu'apparence se disait Jamil.

Pourquoi n'y avait-il rien pour lui? Parce qu'il avait l'air pauvre.

Il ne lui suffisait que d'avoir l'air riche pour attirer l'argent.

Parce que l'argent attire l'argent.

Ça lui semblait d'une telle logique qu'il s'étonna de n'y avoir jamais pensé auparavant.

Jamil élabora un plan à la suite de cette révélation.

Il allait se déguiser en riche. Faire semblant qu'il est riche. Et tout l'argent du monde allait se mettre à pleuvoir sur lui.

Lorsque vint le premier du mois, Jamil alla se louer un beau costume. Puis il alla flâner dans le lobby d'un grand hôtel où un seul café vous coûtait la peau des fesses. Il eut même l'audace d'y louer une chambre qui lui prit toute sa fortune du jour.

Il  passa huit heures dans le lobby de l'hôtel, tentant d'entamer la conversation avec tout un chacun.

-Je fais beaucoup d'argent moi! disait-il. Je suis très, très riche...

Personne ne l'écoutait. Et Jamil demeurait seul sur son fauteuil de cuir, toujours plus près de constater l'ampleur de son échec.

Il n'avait plus un sou en fait.

Même pas de quoi prendre un taxi pour rapporter le costume en location.

Jamil croyait devenir riche en se déguisant en riche.

Et il n'en devint que plus pauvre, avec un loyer qu'il ne pourrait même pas payer.

Saloperie de vie...

La morale de l'histoire? Il n'est pas nécessaire qu'il y en ait une. Ce pauvre homme cherchait à se tirer de la misère comme tout un chacun. Ça ne devrait même pas nous faire rire. C'est triste même si c'est con.

Mon billet hebdo

C'est ici http://m.quebec.huffingtonpost.ca/gaetan-bouchard/ensemble-sur-le-meme-rocher_a_23193454/

Partis sur les rochers

Il avait peu de moyens mais beaucoup d'ambitions. Il voyageait sur le pouce, d'un bout à l'autre du pays, aussitôt qu'il perdait son emploi pour une raison ou une autre. Son visage était glabre et ses oreilles pleines de petites peaux mortes suite à un solide coup de soleil. Il était encore à l'âge où les poils ne poussent pas dans le nez. Il était beau mais il ne le savait pas. C'était sans importance. Il avait soif de découvrir le monde. Et il voulait tout savoir.

Il s'appelait Réjean. Ses amis l'appelaient Red. Il avait les cheveux roux voyez-vous.

Red venait de perdre sa job à Montréal. Il avait passé cinq mois à respirer de la colle dans un petit atelier de montage de meubles cheap en bran de scie compressé. Les contrats ne rentraient plus et il avait été mis à pied, comme d'habitude, parce qu'il était le dernier rentré.

Il fit tout de même contre mauvaise fortune bon coeur. Il avait accumulé quelques dollars. Aussi bien partir en voyage sur le pouce. N'importe où. Pour réfléchir à la suite des choses. Ou bien pour mieux les oublier, ne serait-ce qu'un temps, une semaine...

Red avait donc tout quitté sur un coup de tête. À vrai dire il ne quittait pas grand' chose. Il demeurait dans une maison de chambres sordide du boulevard Saint-Joseph, sur le Plateau Mont-Royal. Les murs étaient en carton. On y entendait tout le monde péter. Les chambreurs devaient se partager une chiotte pour six occupants. Ça sentait le vieux tabac, la vieille résine de cannabis et le chausson sale. C'était à vous donner l'envie de vous pendre dans le garde-robe. Ou bien de quitter Montréal pour toujours.

Il partit sur le pouce en direction du Nord-Est, vers Baie-Comeau et Sept-Îles. Il eut la chance de tomber sur un type qui se rendait travailler au barrage Manic-5. Ce dernier était un solide et bedonnant gaillard qui fumait des joints dans son quatre par quatre en réclamant des autostoppeurs qu'ils paient leur passage en l'approvisionnant en joints finement roulés tout au long du trajet. Red n'y voyait aucun inconvénient. D'autant plus que son Bon Samaritain avait la gentillesse de partager le produit de sa fumigation.

-Tu viens d'où toé? demanda-t-il à Red.

-Ton stock i' gèle en tabarnak! lui répondit-il.

Ils rièrent ensemble. Pour rien.

Puis ce fut Charlevoix. Ses monts et ses vaux. Ses arbres. Ses couleurs.

Ils prirent le traversier pour Tadoussac, continuèrent à rouler des joints puis ils tombèrent sur un petit village. Gros-Tétons-des-Rocs que ça s'appelait. Il n'y avait presque rien: une épicerie, une station d'essence, mais aussi un terrain de camping. Le terrain de Camping Gros-Tétons-des-Rocs inc. C'est là que Red demanda d'être déposé. Ce que fit aimablement son chauffeur.

La vue sur le golfe Magtogoek était splendide. Le soleil miroitait à la surface des eaux, particulièrement calmes ce jour-là, dans lesquelles on pouvait voir sauter baleines et autres créatures marines.

-Wow. Tout simplement wow! se disait Red.

Il réserva un emplacement pour une semaine. Red ne pouvait pas vivre ça qu'une seule journée. La berge était constituée d'énormes rochers à la surface lisse et plane. Ces rochers s'étendaient sur plusieurs dizaines de kilomètres. Et sur les rochers il y avait des humains disséminés ça et là pour communier avec le spectacle hallucinant donné par les baleines à quelques mètres seulement du rivage.

Il était possible d'acheter des boissons gazeuses à l'accueil. Il s'y rendit. Il n'y avait personne. La porte était fermée. On avait collé une affiche dans la fenêtre où il était écrit «Partis sur les rochers». Merde...

Il y avait aussi un petit casse-croûte sur le terrain de camping. Il s'y rendit pour s'acheter quelque chose à boire qui pétille dans la bouche. Eh bien là aussi ils étaient «Partis sur les rochers».

Et comment savoir qui était qui ou bien qui faisait quoi sur ces rochers qui s'étendaient à perte de vue?

-Je vais marcher jusqu'au village, philosopha Red.

C'était pareil au village. Ils étaient tous «Partis sur les rochers». L'épicerie était fermée. La station d'essence aussi.

-C'est quoi c'te village là où tout l'monde décrisse sur les rochers au lieu de travailler? C'est trop wow... Faut que j'me trouve une job icitte...

D'autres auraient chigner. Mais pas Red qui y vit l'opportunité de sa vie. Et qui eut raison de la saisir.

Trente ans sont passés depuis.

Red a les cheveux gris et il est même un peu bedonnant.

Il est propriétaire d'une petite boulangerie artisanale qui vend ses brioches quatre fois plus cher que le prix du marché pour les campeurs. La plupart ne veulent pas faire vingt kilomètres pour un beignet. Alors ils y achètent ses brioches à quatre dollars l'unité.

Les affaires vont bien pendant la saison touristique qui s'étale du mois de juin jusqu'à la Fête du Travail.

Comme tous les 129 autres habitants de Gros-Tétons-des-Rocs, Red a aussi sa petite affiche «Partis sur les rochers». Quand il en a marre, quand il n'a plus le goût de travailler ou bien qu'il veut tout bonnement se la couler douce, il sort son affiche, comme tout le monde, et il va marcher sur les rochers pour regarder les baleines.

Quelques touristes n'en reviennent pas.

-Y'a pas d'service ici? s'étonnent-ils.

Et pourtant, l'année suivante, il y a autant de visiteurs et toujours moins de service.

Parce que le spectacle vaut le détour et fait oublier tout le reste.

Du moins pour les plus allumés.

Les autres peuvent bien manger de la marde pour tous ces gens de Gros-Tétons-des-Rocs qui préfèrent marcher sur les rochers. S'ils ne comprennent pas qu'il faille être toujours prêt à tout lâcher pour aller voir la mer, eh bien qu'ils aillent voir ailleurs. Ils trouveront plein de pièges à touristes à Tadoussac ou Baie-Saint-Paul.

Cela dit, la Fête du Travail s'en vient.

Toutes les activités du village vont cesser prochainement.

Red va ranger ses choses pendant un mois. Puis, comme tous les autres habitants de Gros-Tétons-des-Rocs, il sera «parti sur les rochers» en Jamaïque, à Cuba ou bien au Portugal. Parce qu'il faut bien vivre. Parce que le travail finirait par vous tuer. Parce que.

Un an déjà...

Ma mère lorsqu'elle avait 18 ans.

Ma mère est décédée il y a un an.

Vous dire qu'elle me manque ne me suffit pas puisqu'elle m'accompagne tous les jours sous une autre forme. Elle et feu mon père font partie de ces Obi-Wan Kenobi qui apparaissent dans ma vie d'artiste à l'imagination fertile. Ils ne me disent pas quoi faire. Ils ne me disent rien. Et, à vrai dire, je ne les vois pas. Et ils sont là que je le veuille ou non.

J'aurai l'occasion de rendre hommage à ma mère encore et encore. Mes parents m'aimaient. J'aimais mes parents. Les gens que j'aime ne me quitte jamais, sous aucune condition. Éloignement, temps, mort: rien ne vient les déraciner de mes pensées.

Pour cette fois, je garde le souvenir d'un lever de soleil sur le golfe Magtogoek, avec les baleines qui plongeaient et immergeaient sous mes yeux. C'était le premier anniversaire de décès de ma mère qui est morte tôt le matin, lundi le 29 août 2017. Son patronyme de jeune fille était René. Jeannine René. Et sous le soleil renaissant je me disais tout simplement que les René ne meurent jamais. Une pensée sans doute un peu stupide. Mais bon, ça me fait du bien de vous en parler.

Ensemble sur le même rocher

J'ai passé une semaine de vacances sur la Côte-Nord. J'ai pu observer des baleines en me faisant brûler la couenne sous l'air salin et notre étoile de feu. J'ai changé de couleur. J'ai le cuir rouge comme celui de mes ancêtres anishnabeg. 

Les baleines valsaient sur les vagues à quelques mètres de la berge. C'était beau à voir. 

J'observais le spectacle sur de gros rochers, en compagnie d'autres humains provenant de tous les horizons. J'entendais parfois de l'anglais, de l'espagnol et de l'allemand entre les conversations où le français prédominait. Quoi qu'il en soit, c'était sans importance. Nous étions tous là pour contempler les baleines bleues, les bélugas et les phoques. Nous étions des homo sapiens en train de communiquer avec l'immensité de la Création et le mystère tout aussi sans limites de ses créatures.

Ma vision de la société repose sur cette possibilité de vivre ensemble côte à côte sur une Terre qui, toujours selon les Autochtones du continent, n'appartient à personne.

Je reviens souvent à cette formule du jazzman afro-américain Sun Ra. Une formule qui cogne dans ma tête: «History is not my story.» Son histoire, à lui, ce n'est pas la mienne.

Mon histoire, tout comme la vôtre, est unique. Nous ne vivons pas pour écrire des chapitres d'un récit qu'on voudrait nous imposer de force. Nous vivons, point à la ligne. Nous sommes là, ici et maintenant, sur le même rocher, sur le même radeau, sur le même grain de poussière perdu quelque part dans une petite galaxie insignifiante. 

Ma vie, puisque je ne saurais parler convenablement que de la mienne, je la vois comme s'il n'y avait pas de frontières, comme si rien n'empêchait la Terre de tourner autour du Soleil à des vitesses qui dépassent l'entendement.

Cela dit, je ressens le vide sidéral du racisme, largement alimenté au sein de notre communauté par des gens sans scrupules.

C'est là qu'intervient une forme de dimension métaphysique. Un sens élevé des valeurs humaines. Appelez ça le libéralisme, l'humanisme ou ce que vous voulez. Une certaine tendresse dans les rapports humains. Une manière de voir en chaque être humain un frère et une soeur, aussi déplaisants qu'ils puissent l'être.

Hier, au supermarché, il y avait un pauvre type petit, maigre et magané par la vie qui déposait des canettes consignées dans la broyeuse. Une dame est passée devant lui en affichant un air dédaigneux. J'imagine qu'elle n'aimait pas les bottes de skidoo du pauvre monsieur. Pas plus qu'elle n'aimait sa sale gueule édentée. 

Selon moi, ce pauvre homme mérite autant de considération, sinon plus, que le pape lui-même. On ne peut que l'appeler monsieur. On ne peut que lui sourire. On ne peut pas ignorer qu'il est devant nous lorsqu'on le croise. Il faut le saluer. Lui dire au moins bonjour. Et tenir la porte pour qu'il puisse passer avec sa grosse poche de canettes vides.

Lorsqu'on sombre dans les discours politiques, on laisse facilement de côté ces égards que nous devrions tous avoir les uns envers les autres. Et c'est là que nous nous trompons, moi autant que vous-même. Rien de bon n'émergera de l'insulte. Cela ne veut pas dire qu'il faille se taire. Cela veut tout simplement dire qu'il faut, malgré tout, s'aimer un peu...

On recherche de la vie sur les exoplanètes et tout porte à croire qu'il n'y aura pas d'autres planètes pour nous que celle où nous nous trouvons. 

Nous sommes tous coincés ici.

Nous sommes sur le même radeau, le même rocher, le même grain de poussière.

L'histoire humaine se terminera un jour dans l'indifférence cosmique.

Comme celle des dinosaures.

D'ici là, je ne me vois pas cultiver la mesquinerie envers mes frères et soeurs humains.

Je ne me vois pas prendre le parti de la violence et de l'intolérance pour régler nos différends.

Nous sommes tous du même sang.

Nous sommes tous des homo sapiens.

Et nous n'avons pas d'autres planètes que celle-ci.