Le quotidien Le Nouvelliste a publié ma lettre dans leur édition de ce matin. Ça chauffe. Même le chroniqueur Jean-Marc Beaudoin s'est fait brassé hier par des types qui n'ont rien à voir avec la police. Spectacle dégoûtant. Qui nécessite la démission immédiate du maire Yves Lévesque. Trop c'est trop.
***
Démocratie en marche à Trois-Rivières (mon titre original)
Mesquineries (titre choisi par Le Nouvelliste)
Les contribuables de St-Georges-de-Beauce ont dit non dimanche le 6 juin dernier à la construction d’un complexe culturel au centre-ville. Ils se sont prononcés sur une question référendaire visant l’autorisation d’une dépense de 15 887 406$ et un emprunt du même montant pour construire ledit complexe.
Ils s’occupent de leurs affaires dans ce coin-là et le taux de chômage y est plus faible qu’à Trois-Rivières.
À Trois-Rivières, où les contribuables n’ont rien à dire sur quoi que ce soit. Où le maire multiplie les manœuvres et les mesquineries d’usage de la vieille « politique politicienne » pour faire taire l’opposition.
Le pouvoir du peuple ne se passe pas que sur les terrains de golf, derrière les rideaux et les écrans de fumée, avec le maire ou bien le magicien d’Oz.
L’exercice de la démocratie nécessite des consultations populaires, comme on le fait dans les villes du monde civilisé : St-Georges-de-Beauce, Shawinigan, Notre-Dame-de-Montauban ou bien Seattle.
Les contribuables ne doivent plus attendre derrière des portes closes. C’est trop bête. Ils peuvent s’exprimer tout de suite, maintenant, sans demander l’avis de quiconque.
Qu’il s’enferme dans sa tour de stucco, le maire. Qu’il s’enferme avec sa garde rapprochée, loin des contribuables, loin du peuple, dans l’indifférence totale des institutions démocratiques.
Qu’ils continuent de rire du monde, lui et sa bande de malabars.
Leur règne se termine.
La démocratie est en marche vers l’hôtel de ville de Trois-Rivières.
Le Nouvelliste, 9 juin 2010, p. 8
mercredi 9 juin 2010
Il était tout le contraire de Rostropovich
C'était un gars sans philosophie particulière qui raffolait de la vitesse et du bruit.
Puis c'est à peu près tout ce que l'on pouvait dire de lui.
Comme quoi la vie peut se montrer tellement triste pour ce genre de gars.
Son visage n'avait que deux expressions: neutre ou bien acariâtre.
Son auto n'était pas à lui.
Bref, c'était un gars pas très agréable.
Tout le contraire de Rostropovich, un homme de culture quoi.
Puis c'est à peu près tout ce que l'on pouvait dire de lui.
Comme quoi la vie peut se montrer tellement triste pour ce genre de gars.
Son visage n'avait que deux expressions: neutre ou bien acariâtre.
Son auto n'était pas à lui.
Bref, c'était un gars pas très agréable.
Tout le contraire de Rostropovich, un homme de culture quoi.
mardi 8 juin 2010
Concours de caricature du maire de Trois-Rivières / Campagne pour la démocratie à Trois-Rivières
Qui parle de lui à la troisième personne du singulier.
Et qui menace la paix sociale à Trois-Rivières.
Démission.
Démission.
C'est la vie
On oublie facilement qu'il y a de la vie partout autour de nous.
On dresse la tête et on fonce dans la vie comme s'il fallait la concevoir comme un obstacle alors qu'elle est un chemin vers l'infini.
On marche sur le trottoir et des tas de vers de terre, de fourmis et d'insectes ont déjà commencé leur quart de travail.
Les oiseaux gazouillent. Les branches rallongent leur ramage. C'est la vie.
Et il faudrait tout recouvrir ça de béton?
On dresse la tête et on fonce dans la vie comme s'il fallait la concevoir comme un obstacle alors qu'elle est un chemin vers l'infini.
On marche sur le trottoir et des tas de vers de terre, de fourmis et d'insectes ont déjà commencé leur quart de travail.
Les oiseaux gazouillent. Les branches rallongent leur ramage. C'est la vie.
Et il faudrait tout recouvrir ça de béton?
Faut que j'm'en aille travailler
Hier, j'ai enregistré une personne en train de péter les plombs à propos du système de marde dans lequel nous vivons. J'ai retranscrit du mieux que j'ai pu cet enregistrement. C'est difficile de reproduire les toux quand on s'éclaircit la voix. Pour le reste, il n'y a qu'à saupoudrer de sacres et l'affaire est reproduite plutôt fidèlement.
Début de l'enregistrement
(Une voix de femme en tabarnak.)
-Hostie d'calice t'aurais dit mon nom qu'ça aurait été correct! J'ai pu rien à pardre dans c't'hostie d'monde-là! J'aime mieux mourir incomprise que d'passer ma vie à m'expliquer. Tes hosties d'bloye moé... J'pense que j'vas m'partir un site pour m'arranger pour syndiquer e'l'système toutte au complette moé christ! On travaille comme des crisses de folles pour des pinotes! Toutte c'que j'ai envie c'est d'm'assir pis d'envoyer chier tout l'monde pis d'leu' dire d'manger leu' marde! Bon ben merci d'm'avouère écouter mon homme... T'écriras ça su' ton bloye que plus tu travailles moins t'es payé dans c't'hostie d'système de marde! Plusse tu t'illusionnes, plusse tu t'dis qu'demain ça va aller mieux et moins t'en as dans 'es mains e'lendemain. Pis moins qu't'as d'demain. Charcher l'erreur calvaire de christ!!! Plus t'as d'l'argent plus t'es débile calice? Faudrait syndiquer toutte le système tabarnak! Toutte les p'tits salaires ensemble, unis, pour toutte crisser ça 'a terre! Comprenez-vous què'que chose christ de calice? Expliquez-moé ça cibouère! Moé j'comprends plus rien dans c'te monde... Les syndicats veulent rien savouère d'nous autres... On n'est pas assez payants... Baisés d'tous 'es bords tous 'es côtés. Fourrés par le patronat. Fourrés par les syndicats. Hostie, ça nous prendrait une association, notre syndicat cibouère... Juste pour montrer qu'on s'tient d'boutte calice. Qu'on est dignes. Qu'on n'en veut pas d'leu' fouette pis d'leu' calice de pyramides! Fuck off! Pis sais-tu quoi? J'ai même pas envie d'sauver du monde qui s'tient pas d'boutte calice. Pis j'suis sûre que j'suis pas la seule qui s'dit ça...
Bon ben... Faut que j'm'en aille travailler...
Début de l'enregistrement
(Une voix de femme en tabarnak.)
-Hostie d'calice t'aurais dit mon nom qu'ça aurait été correct! J'ai pu rien à pardre dans c't'hostie d'monde-là! J'aime mieux mourir incomprise que d'passer ma vie à m'expliquer. Tes hosties d'bloye moé... J'pense que j'vas m'partir un site pour m'arranger pour syndiquer e'l'système toutte au complette moé christ! On travaille comme des crisses de folles pour des pinotes! Toutte c'que j'ai envie c'est d'm'assir pis d'envoyer chier tout l'monde pis d'leu' dire d'manger leu' marde! Bon ben merci d'm'avouère écouter mon homme... T'écriras ça su' ton bloye que plus tu travailles moins t'es payé dans c't'hostie d'système de marde! Plusse tu t'illusionnes, plusse tu t'dis qu'demain ça va aller mieux et moins t'en as dans 'es mains e'lendemain. Pis moins qu't'as d'demain. Charcher l'erreur calvaire de christ!!! Plus t'as d'l'argent plus t'es débile calice? Faudrait syndiquer toutte le système tabarnak! Toutte les p'tits salaires ensemble, unis, pour toutte crisser ça 'a terre! Comprenez-vous què'que chose christ de calice? Expliquez-moé ça cibouère! Moé j'comprends plus rien dans c'te monde... Les syndicats veulent rien savouère d'nous autres... On n'est pas assez payants... Baisés d'tous 'es bords tous 'es côtés. Fourrés par le patronat. Fourrés par les syndicats. Hostie, ça nous prendrait une association, notre syndicat cibouère... Juste pour montrer qu'on s'tient d'boutte calice. Qu'on est dignes. Qu'on n'en veut pas d'leu' fouette pis d'leu' calice de pyramides! Fuck off! Pis sais-tu quoi? J'ai même pas envie d'sauver du monde qui s'tient pas d'boutte calice. Pis j'suis sûre que j'suis pas la seule qui s'dit ça...
Bon ben... Faut que j'm'en aille travailler...
samedi 5 juin 2010
Le quartier de mon enfance est devenu déprimant
Le quartier de mon enfance est devenu déprimant. Plus jeune, on y trouvait un restaurant ou bien un dépanneur à tous les coins de rue. On y trouvait un boucher, un boulanger, un épicier, un pâtissier, un tenancier, un quincailler, un buandier, une salle de cinéma, un joueur d'accordéon, une diseuse de bonne aventure, un ramancheur, un ivrogne, un sauvage, un fou: tout ce que vous vouliez. Il y avait même des arcades et des salles de billard. Bref, de la vie. Même si ce n'était pas la vie idéale. La misère pouvait s'y faire assez sale. J'avais la chance de vivre dans la plus riche des familles pauvres du quartier. Ce qui fait que la misère, je ne l'ai vue que passer sans trop m'arrêter. Tous mes témoignages à ce sujet ne peuvent qu'être un peu trafiqués. Tenez-vous le pour dit. Pas d'apitoiement s'il-vous-plaît!
Bon. Les maisons, bien que laides et constituées d'armatures plutôt pauvres, étaient parfois en briques et souvent en papier-briques. On voyaient des planches et des clous sortir de partout. Des escaliers extérieurs avaient été placés en hâte des deux côtés. Les façades pouvaient être en briques mais tout le reste était rafistolé n'importe comment, avec de la tôle, du papier goudronné imitant la brique ou le Colisée de Rome, des panneaux publicitaires, du plywood, n'importe quoi.
Peu d'arbres. Sinon le parc des Pins. Le parc des Pins qui est l'une des dernières survivances de ce que fût Trois-Rivières au cours des huit mille dernières années d'avant la colonisation européenne. Une gigantesque forêt de pins avec des plages de sable fin s'étalant tout le long du fleuve Magtogoek jusqu'à son grand lac, dix kilomètres en amont. C'est ce que nous avons perdu. Et c'est ce que nous rappelle le parc des Pins ainsi que l'Île Saint-Quentin.
Dans le quartier de mon enfance, il y avait des poteaux électriques, des cordes à linge et des odeurs de steak haché parfumé aux oignons frits.
Steak haché et oignons frits: l'odeur de la paroisse Notre-Dame-des-Sept-Allégresses, à Trois-Rivières, mais oui le quartier de mon enfance...
Ce quartier qui est devenu déprimant.
Il l'était déjà avant et il ne s'est pas «en-mieux-té» comme on dit dans notre jargon de ruelle...
Des pawnshops.
Des bazars.
Des marchés aux puces.
Comme s'il n'y avait plus que des déchets à vendre.
Tout est à louer.
Tout est à vendre.
Il y a des trous partout.
Mais ils ont heureusement enlevé la clôture de la Wabasso. Une usine de textile qui employait deux mille cinq cents personnes. Mon grand-père, mes oncles, mes tantes, ma mère et même mon frère y ont travaillé. L'usine a changé de mains quelques fois dans les années '90 puis ils ont demandé du cash aux employés, un investissement de trois mille piastres cash par personne. C'était pour la survie de l'usine. Les employés se sont saignés à blanc pour leur survie. Pis les actionnaires ont crissé leur camp au Mexique avec le cash. Je les revois manifester dans la rue en criant «on veut travailler!»
Ouais. Il y a des trous partout dans Notre-Dame.
Et le quartier de mon enfance est devenu déprimant.
Bon. Les maisons, bien que laides et constituées d'armatures plutôt pauvres, étaient parfois en briques et souvent en papier-briques. On voyaient des planches et des clous sortir de partout. Des escaliers extérieurs avaient été placés en hâte des deux côtés. Les façades pouvaient être en briques mais tout le reste était rafistolé n'importe comment, avec de la tôle, du papier goudronné imitant la brique ou le Colisée de Rome, des panneaux publicitaires, du plywood, n'importe quoi.
Peu d'arbres. Sinon le parc des Pins. Le parc des Pins qui est l'une des dernières survivances de ce que fût Trois-Rivières au cours des huit mille dernières années d'avant la colonisation européenne. Une gigantesque forêt de pins avec des plages de sable fin s'étalant tout le long du fleuve Magtogoek jusqu'à son grand lac, dix kilomètres en amont. C'est ce que nous avons perdu. Et c'est ce que nous rappelle le parc des Pins ainsi que l'Île Saint-Quentin.
Dans le quartier de mon enfance, il y avait des poteaux électriques, des cordes à linge et des odeurs de steak haché parfumé aux oignons frits.
Steak haché et oignons frits: l'odeur de la paroisse Notre-Dame-des-Sept-Allégresses, à Trois-Rivières, mais oui le quartier de mon enfance...
Ce quartier qui est devenu déprimant.
Il l'était déjà avant et il ne s'est pas «en-mieux-té» comme on dit dans notre jargon de ruelle...
Des pawnshops.
Des bazars.
Des marchés aux puces.
Comme s'il n'y avait plus que des déchets à vendre.
Tout est à louer.
Tout est à vendre.
Il y a des trous partout.
Mais ils ont heureusement enlevé la clôture de la Wabasso. Une usine de textile qui employait deux mille cinq cents personnes. Mon grand-père, mes oncles, mes tantes, ma mère et même mon frère y ont travaillé. L'usine a changé de mains quelques fois dans les années '90 puis ils ont demandé du cash aux employés, un investissement de trois mille piastres cash par personne. C'était pour la survie de l'usine. Les employés se sont saignés à blanc pour leur survie. Pis les actionnaires ont crissé leur camp au Mexique avec le cash. Je les revois manifester dans la rue en criant «on veut travailler!»
Ouais. Il y a des trous partout dans Notre-Dame.
Et le quartier de mon enfance est devenu déprimant.
vendredi 4 juin 2010
Le maire et le Chinois
Le Maire: A'r'f'c't'heure a'r'indvestir a'r'f' d'même okay?
Le Chinois: Plaît-il?
Le Maire: Code d'vie calaille a'r'f'c't'heure a'r'dinvessement a'r'f' okay?
Le Chinois: (Interloqué.) Vous dites?
Le Maire: Pas compliqué a'r'f' cibouère de crayz a'r'f pa'lez-'ous frança's mauzaille! A'r'f' snarf' roof. Ha! Ha!
Le Chinois: Hum.
Le Maire: A'r'f' pou' mon diwe que c't'astaille de switfit de crayz d'indvessement on va-ti l'faiwe ou po l'faiwe a'r'f' mon beau-f'èwe Roger ben d'adon a'r'f' en d'même là. Ouin. Ok?
Le Chinois: J'aime beaucoup la poésie de Prévert. Et j'ai lu tout Balzac.Vous savez, les relations d'affaires sont aussi des relations humaines. Et la culture est tout aussi essentielle, n'est-ce pas?
Le Maire: Arf! Arf! Arf! E'l'voé ben en y'où c'que c'est que vous z'y vous en êtes à diwe vous mon torrieu! Arf! Arf! Arf! Biznis is biznis. Bibi i' sait ça! A'r'f' seulement que smick smack paddi wack pis swigne ça su' un bord su' l'autre crétak de s'i'-vous-plaît farci! Arf! Arf! Balzac? C'est l'club d'danseuses à Québec ça là, là?
Le Chinois: Pardon me. Is there an interpret? Is there somebody who speaks english or another civilized language around here? Qǐng yuánliàng wǒ. Yǒu méiyǒu jiěshì? Yǒu méiyǒu rén huì shuō yīngyǔ huò lìng yī zhǒng shuí zài zhèlǐ wénmíng de yǔyán?
Le Maire: Arf! Arf! On dira comme dans 'es films d'Bruche Lee calvasse! Yǒu méiyǒuuuuuuuu!!!
Le Chinois: Ce fût un honneur que de vous rencontrer. Au plaisir de se revoir monsieur le maire.
Le Maire: Arf! Vous r'viendrez on est pas sorteux! Arf! Pis oubliez pas not' code de vie!!!
Le Chinois: Plaît-il?
Le Maire: Code d'vie calaille a'r'f'c't'heure a'r'dinvessement a'r'f' okay?
Le Chinois: (Interloqué.) Vous dites?
Le Maire: Pas compliqué a'r'f' cibouère de crayz a'r'f pa'lez-'ous frança's mauzaille! A'r'f' snarf' roof. Ha! Ha!
Le Chinois: Hum.
Le Maire: A'r'f' pou' mon diwe que c't'astaille de switfit de crayz d'indvessement on va-ti l'faiwe ou po l'faiwe a'r'f' mon beau-f'èwe Roger ben d'adon a'r'f' en d'même là. Ouin. Ok?
Le Chinois: J'aime beaucoup la poésie de Prévert. Et j'ai lu tout Balzac.Vous savez, les relations d'affaires sont aussi des relations humaines. Et la culture est tout aussi essentielle, n'est-ce pas?
Le Maire: Arf! Arf! Arf! E'l'voé ben en y'où c'que c'est que vous z'y vous en êtes à diwe vous mon torrieu! Arf! Arf! Arf! Biznis is biznis. Bibi i' sait ça! A'r'f' seulement que smick smack paddi wack pis swigne ça su' un bord su' l'autre crétak de s'i'-vous-plaît farci! Arf! Arf! Balzac? C'est l'club d'danseuses à Québec ça là, là?
Le Chinois: Pardon me. Is there an interpret? Is there somebody who speaks english or another civilized language around here? Qǐng yuánliàng wǒ. Yǒu méiyǒu jiěshì? Yǒu méiyǒu rén huì shuō yīngyǔ huò lìng yī zhǒng shuí zài zhèlǐ wénmíng de yǔyán?
Le Maire: Arf! Arf! On dira comme dans 'es films d'Bruche Lee calvasse! Yǒu méiyǒuuuuuuuu!!!
Le Chinois: Ce fût un honneur que de vous rencontrer. Au plaisir de se revoir monsieur le maire.
Le Maire: Arf! Vous r'viendrez on est pas sorteux! Arf! Pis oubliez pas not' code de vie!!!
jeudi 3 juin 2010
Puis c'est à peu près tout
L'homme regardait sa montre à l'arrêt d'autobus.
Il était petit et vêtu comme dans les années trente, avec les pantalons remontés en-dessous des bras. Sa chemise était blanche. Et ses cheveux gominés. Il devait avoir quatre-vingt-dix-huit ans. Ce qui fait qu'il était vêtu comme il se devait de l'être dans les années trente, avec les pantalons remontés en-dessous des bras.
Il regardait sa montre depuis un bon vingt minutes.
Puis l'autobus fit son entrée sur le boulevard, fonçant vers l'homme et sa montre.
L'autobus s'arrêta devant le vieil homme.
Le vieillard fit signe au chauffeur qu'il n'attendait pas l'autobus.
Le bus est reparti en trombe.
Le vieux a traversé la rue et s'est installé à l'arrêt d'autobus d'en face.
Il regarda sa montre.
Puis c'est à peu près tout.
Il était petit et vêtu comme dans les années trente, avec les pantalons remontés en-dessous des bras. Sa chemise était blanche. Et ses cheveux gominés. Il devait avoir quatre-vingt-dix-huit ans. Ce qui fait qu'il était vêtu comme il se devait de l'être dans les années trente, avec les pantalons remontés en-dessous des bras.
Il regardait sa montre depuis un bon vingt minutes.
Puis l'autobus fit son entrée sur le boulevard, fonçant vers l'homme et sa montre.
L'autobus s'arrêta devant le vieil homme.
Le vieillard fit signe au chauffeur qu'il n'attendait pas l'autobus.
Le bus est reparti en trombe.
Le vieux a traversé la rue et s'est installé à l'arrêt d'autobus d'en face.
Il regarda sa montre.
Puis c'est à peu près tout.
mardi 1 juin 2010
Radiographie de l'artiste engagé
Y'a des crétins pour qui tout le talent d'un artiste se fonde sur ses engagements politiques.
On peut fausser tout en chantant si c'est pour dire des trucs qui plaisent aux vieillards qui se chargent de donner de l'argent aux artistes engagés.
Il ne suffit que de dire les mots magiques, d'énoncer le nom de tel ou tel patriarche ou barde qui faussait, et vous voilà lancé dans la business de la propagande cheap. Vous voilà devenu vieux avant même que d'avoir été jeune.
Vous mettez votre guitare ou bien votre luth en bandoulière et vous chantez la nation, la patrie qui souffre, les géants du passé et toute cette bouillabaise de vieux poissons pourris aux yeux gluants et globuleux.
Vous faites la tournée des maisons de la culture et des temples de l'ennui.
On vous récompense en augmentant un peu vos prestations d'aide sociale.
On peut fausser tout en chantant si c'est pour dire des trucs qui plaisent aux vieillards qui se chargent de donner de l'argent aux artistes engagés.
Il ne suffit que de dire les mots magiques, d'énoncer le nom de tel ou tel patriarche ou barde qui faussait, et vous voilà lancé dans la business de la propagande cheap. Vous voilà devenu vieux avant même que d'avoir été jeune.
Vous mettez votre guitare ou bien votre luth en bandoulière et vous chantez la nation, la patrie qui souffre, les géants du passé et toute cette bouillabaise de vieux poissons pourris aux yeux gluants et globuleux.
Vous faites la tournée des maisons de la culture et des temples de l'ennui.
On vous récompense en augmentant un peu vos prestations d'aide sociale.
lundi 31 mai 2010
L'INCOMMUNICABLE
Je riais à m’en péter les côtes rien qu’à raconter cette histoire authentique. Mes amis riaient aussi.
-Tu devrais l’écrire cette histoire-là Gaétan… Ha! Ha! Ha! m’a dit Phil en essuyant les larmes qui pissaient de ses yeux. J'ai jamais entendu pareille histoire de cave!
-J’peux pas… Le gars m’arracherait la tête…
Ce qui fait que je n’écrirai pas cette histoire, malheureusement.
Je la garde en réserve pour mes vieux jours.
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